UN PÈLERINAGE AU PAYS D'EVANGELINE 59 
allaient être jetés dans des contrées où ils ne verraient plus ces beaux offices, nila robe 
noire de leurs prêtres ! 
Quand les habitants de Port-Royal réfugiés dans les bois avaient vu, comme eux, 
leurs maisons incendiées, ils n’avaient pas osé sortir de leur retraite; mais quand ils 
avaient vu mettre le feu à leur église, ils s'étaient élancés furieux sur les incendiaires, en 
avaient tué ou blessé vingt-neuf et mis les autres en fuite; puis ils s'étaient rejetés dans 
les bois. 
Décembre était avancé quand Winslow eut fini son œuvre de destruction. Il ne 
s'était pas hâté de prendre la mer, afin d'emmener ceux des fugitifs que la faim et la 
misère forçaient de sortir des bois. Les derniers embarqués mirent à la voile, dans l’aprés- 
midi du 20 décembre, au nombre de deux cent trente-deux sur deux goelettes: l’une à 
destination de Boston, l’autre de Virginie. 
Il semble que Longfellow, qui a si bien chanté les malheurs des Acadiens, et qui, 
parait-il, n’a jamais vu Grand-Pré, ait été assis en face du cap Blomedon, lorsqu'il écrivit 
ce beau passage par où s'ouvre son poème d'Evangeline : 
This is the forest primeval. The murmuring pines and the hemlocks, 
Bearded with moss, and in garments green, indistinct in the twilight, 
Stand like Druids of old, with voices sad and prophetic, 
Stand like harpers hoar, with beards that rest on their bosoms. 
Loud from its rocky caverns, tle deep-voiced neighbouring ocean 
Speaks, and in accents disconsolate answers the wail of the forest. 
This is the forest primeval; but where are the hearts that beneath it 
Leaped like the roe, when he hears in the woodland the voice of the huntsman ? 
Where is the thatch-roofed village, the home of Acadian farmers, — 
Men whose lives glided on like rivers that water the woodlands, 
Darkened by shadows of earth, but reflecting an image of heaven ? 
Waste are those pleasant farms, and the farmers for ever departed ! 
Scattered like dust and leaves, when the mighty blasts of October 
Seize them, and whirl them aloft, and sprinkle them far over the ocean ! 
Nought but tradition remains of the beautiful village of Grand-Pré. 
“ C’est la forêt primitive. Les pins murmurants et les mélèzes vêtus de leur barbe de 
mousse et de leur robe de feuillage, se dressent, vagues et confus dans le crépuscule, 
comme les druides d'autrefois, et font entendre des voix tristes et prophétiques. L’océan 
voisin jette sa grande voix dans les cavernes sonores des rochers, et ses accents inconso- 
lables répondent aux soupirs de la forêt. 
“ C'est la forêt primitive; mais où sont les cœurs qui battaient comme celui du che- 
vreuil, quand il entend dans la bruyère la voix du chasseur ? Où sont les toits de chaume 
du village, la demeure de l'habitant acadien, dont la vie voilée par les ombres de la terre, 
mais reflétant l’image des cieux, s’écoulait comme les ruisseaux qui arrosent les terres 
vierges? Les chaumières dévastées ont disparu, et leurs habitants sont partis pour tou- 
jours, dispersés comme la poussière et les feuilles, quand les violentes rafales d'octobre les 
saisissent et les font tourbillonner dans l’air et pleuvoir au loin sur l'océan! Du joli 
village de Grand-Pré, il ne reste plus rien que la tradition.” 
