AU BOED DE LA CEEUSE 107 



Nous découvrons aussi quelques travaux romains. 

 Puis, pour vous oublier, tristes débris humains, 

 Inclinés sur le bord du rocher qui surplombe. 

 Nous allons méditer au bruit de l'eau qui tombe ! 



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Quelqu'un nous avait dit ; 



" Là-bas, sur ce sommet 

 Au pied duquel, ruisseau que le druide aimait, 

 Le Portefeuille roule en chantant sous les saules. 

 S'élève un vieux dolmen, reste des vieilles Graules." 



Quelques instants après, vers le plateau lointain 

 Oii gît ce survivant de toiit uu monde éteint, 

 Enjambant les talus, sautant de roche en roche, 

 Elïarouchant l'oiseau qui fuit à notre approche. 

 Nous nous hâtons tous deux, prêtant, chemin faisant. 

 Notre oreille aux récits du petit paysan 

 Pieds nus et l'œil madré qui nous montre la route, 

 Et qui, d'un ton ravi, tout charmé qu'on l'écoute, 

 Et promenant sur nous ses regards ébahis, 

 Notxs conte la légende étrange du pays : 



Cet étang, c'est la mare aux martes ; sur ces pieiTcs, 

 Toas les soirs, à minuit, les pâles lavandières 

 Viennent battre et laver le blanc linceul des morts ; 

 Quiconque les dérange a de cuisants remords ! 

 Des gens ont, disait-il, vu la jnerre levée 

 Des Rendes, dans la nuit, descendre la cavée, 

 Allant à je ne sais quel affreux rendez- vous . . . 



Lorsque l'enfant se tut, nous avions devant nous, 



Enigme interrogée en vain par l'antiquaire, 



Le dolmen : une masse énorme de calcaire, 



Qui, sur quatre piliers informes suspendu. 



S'élève hors du sol de ce coteau perdu, 



Comme un autel dressé pour quelque dieu farouche. 



Le colosse était là, verdi par une couche 



De mousse et de lichens — témoin morne et discret 



D'une époque dont nul ne connaît le secret. 



O fatals monuments des âges druidiques. 

 Qui donc fera jaillir de vos blocs fatidiques 



