128 LOUIS FEÉCHBTTB 



Au pauvre guérillas de retraite bien sure ; 



Et puis l'homme souffrait au bras d'une blessure 



Qu'une balle avait faite un soir en ricochant. 



Au flanc du Mont -Royal, du côté du couchant, 



Dans le creux d'un ravin où chantait une source. 



Il avait découvert la tanière d'une ourse, — 



Dont un épais fourré dissimulait l'abord. 



Jean Sauriol avait tué l'ourse d'abord, 



— Pour lui cela n'était rien de bien difficile, — 



Et puis il avait pris sa place au domicile. 



Son père venait là lui porter à manger. 



Que voulez-vous, à tout on ne peut pas songer ; 



Lui ne s'était muni que d'un baril de poudre 



Avec du plomb ; assez, disait-il, pour découdre 



Dans les règles de l'art un régiment d'Anglais. 



Ces derniers avaient eu beau tendre leurs filets, 

 Sauriol leur glissait dans les doigts comme une ombre ; 

 Et, lorsque les chasseurs qui le traquaient en nombre 

 S'applaudissaient déjà du succès obtenu, 

 Il s'enfonçait sous terre, et . . . ni vu ni connu ! 



* 



Cela ne pouvait pas toujours durer. La neige, 



Le cernant dans son antre ainsi que dans un piège, 



De tout secours humain l'isola tout à coup. 



Le malheureux ne s'en désola pas beaucoup : 



Il avait fait depuis longtemps son sacrifice. 



Pourtant, si le regard, à traA'ers l'orifice 



De la grotte, dans l'ombre eût par hasard plongé, 



Il eût plus d'une fois vu le pauvre assiégé, 



Transi, mourant de faim, pleurer dans les ténèbres . . . 



Hélas ! ce n'étaient pas pour lui, ces pleurs funèbres ; 



On A^a le voir. 



Un jour — ses pas l'aA'aient trahi — 

 Sauriol vit soudain ton refuge envahi : 

 On le tenait. 



Chez lui, pas un muscle ne tremble : 



— Messieurs, dit-il, avant que nous partions ensemble, 

 Ecoutez bien ces mots que je dis sans remord : 

 Je suis un meurtrier, je me condamne à mort ! 



