134 LOTTIS FEÉCHETTE 



Vingt ans sont écoulés ; Cadot u'est plus qu'uue ombre. 



Dans les ennuis sans fin, dans les transes sans nombre, 



Mais sans que son courage ait un instant failli, 



Le pauvre solitaire avant l'âge a vieilli. 



Il est tout blanc ; sa main tremble sur la détente 



De son mousquet rouillé dont la voix éclatante 



N'éveille plus l'écho des grands bois giboyeux. 



Seul aA^ec un vieux chien sauvage au poil soyeux, 



Fidèle compagnon de sa vie isolée. 



Il montait quelquefois sur la tour ébranlée 



Où flottaient les haillons troués du drapeau blanc ; 



Et là, pensif, courbé sur son bâton tremblant, 



Comme s'il eût encor rêvé de délivrance. 



Il regardait longtemps du côté de la France ; 



Et puis s'agenouillait, pendant que de ses yeux 



De longs pleurs de vieillard coulaient silencieux. 



Il vivait de gibier, de poisson, de racines. 

 Quelquefois les Indiens des bourgades voisines 

 Venaient le visiter, et, dans son abandon, 

 D'un peu de pémican fumé lui faisaient don. 



Un jour, — c'était par un de ces hivers si rudes 

 Qui désolent souvent ces froides latitudes, — 

 Ti-ois Sauteux, qui venaient de chasser l'orignal. 

 Ne virent pas — étrange et funèbre signal — 

 Le vieux drapeau flotter à son mât qui balance. 

 Ils entrèrent au fort. Un lugubre silence 

 Régnait partout. Soudain, dans un obscur réduit 

 Où le pressentiment d'un malheur les conduit. 

 Les trois chasseurs se voient eu face d'un cadavre ; 

 C'était Cadot rigide, et — spectacle qui navre — 

 N'ayant que son drapeau pour dernier vêtement. 



Le héros était mort, drapé dans son serment. 



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Le fort n'est plus debout. Pourtant, sur ses ruines, 

 Le voyageur prétend qu'à travers les bruines 

 Et les brouillards d'hiver, on voit encor souvent 

 Le vieux drapeau français qui flotte dans le vent. 



