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quelque poésie dans l'âme, mais malgré les beaux vers de Lamartine, il nous semble qu'il 

 y eu a peu dans son métier : 



La terre qui se fend sous le soc qu'elle aiguise, 



En monceaux palpitants s'amoncelPe et se brise 



L'homme la foule aux pieds, et secouant le manche. 

 Enfonce plus avant le glaive qui les tranche ; 

 Le timon plonge et treuible, et déchire ses doigts : 

 La femme parle aux bœufs du geste et de la voix. 

 Les animaux courbés sur leur jarret qui plie, 

 Pèsent de tout leur front sur le joug qui les lie ... . 

 Un moment suspendu, les voilà qui reprennent 

 Un sillon parallèle, et sans fin vont et viennent 

 D'un bout du champ à l'autre, ainsi qu'un tisserand 

 Dont la main tout le jour sur son métier courant 

 Jette et retire à soi le lin qui se dévide 

 Et joint le fil au fil sur la trame rapide. 



C'est bien à peu près comme chez notre laboureur canadien, sauf qu'ici la femme n'y 

 mène ]Das les bœufs; elle reste à la maison où elle a bien assez à faire si elle est une 

 bonne ménagère, propre et industrieuse, comme la plupart le sout. Elle a bien à faire 

 pour que toute sa maisonnée soit vêtue du lin qu'elle sème, naye, file et tisse, et de la laine 

 qu'elle prend sur le dos de ses moutons et qu'elle met en habits entièrement de sa con- 

 fection sur ceux de sa famille. Sa patience a aussi bien à faire pour que son plancher 

 reste jaune de la couleur du bois naturel, alors que sou mari arrive avec ses aides, boueux, 

 crottés, crachant sur ce plancher comme il a fait sur sou champ. Car après le souper, 

 tous ils prendront leur pipe. C'est là que j'ai commencé à la haïr, la pipe, et que je 

 n'ai pas cessé depuis, malgré tous les raffinements du tabac frisé, parfumé, et du culot 

 artistique. 



Puis ces hommes ont soigné leurs bêtes, cela ne sent pas si bon ; et la lumière dont 

 ils éclairent un peu leur chambre enfumée, ce n'est pas le gaz, ce n'est pas encore le 

 pétrole clarifié, ni même l'huile de lard, mais la chandelle de suif ou l'huile de poisson qui 

 toutes deux ont une odeur nauséabonde ; et c'est la femme de ménage. qui a soiu de tout 

 cela. Quel rude labeur, après la joyeuse moisson, et avant les fêtes de Noël et du nouvel 

 an ! C'est l'époque de l'année où la nature est dépouillée de sa beauté, où le ciel devient 

 gris ou terne, où les pluies sont fréquentes, où les arbres se dépouillent de leurs feuilles, 

 parfois il est vrai après nous avoir émerveillés de la beauté féerique des teintes d'automne, 

 comme celle de la joue du phtisique qui va mourir. Puis le froid augmente, la terre se 

 durcit par la gelée, il faut rentrer les instruments boueux du labour. A mesure que les 

 jours diminuent et pâlissent, les nuits s'allongent ; partout la boue, l'ombre, l'aspect 

 dénudé de toute la nature, jusqu'à ce que la neige enveloppe la terre molle de sou froid 

 et blanc linceul. 



11 n'entre point dans le siijet de ce court travail de parler des fêtes de la fin et du 

 commencement de l'année où le laboureur canadien jouissait d'un long chaumage qui 

 n'était point égayé par un vin généreux, mais seulement par le A'ieux rhum de la Jamaïque, 

 le moins malfaisant des spiritueux. 



Après un long hiver, le laboureur canadien reprenait les guérets inachevés. Main- 

 tenant tout est changé, les jours sont longs, le soleil est chaud, la terre reverdit, les arbres 

 bourgeonnent, tout parle d'espérance et de promesses. A la fin du labourage du printemps, 



