72 M. CHAUVEAU SUR LES COMMENCEMENTS 
Dans la première se trouve très-marquée l'influence de Béranger et de son école dans 
ce quelle a de plus heureux. Les plus nobles sentiments s’y traduisent en vers souvent 
harmonieux, toujours attendrissants. 
Je crois devoir la reproduire en entier. 
Lorsque tu dors sur le sein de ta mère, 
Souvent mes yeux s'arrêtent sur tes traits, 
Où les zéphyrs sous la gaze légère 
Portent des champs les parfums toujours frais. 
Mais qui peut dire, en quittant le rivage, 
Que les zéphyrs te suivront jusqu’au port ? 
Dors, mon enfant; le ciel est sans nuage, 
Et l’aquilon ne souffle pas encor. 
Des rêves d’or berceront ton enfance ; 
Insoucieux, tout te semblera beau. 
Tu grandiras, avec toi l’espérance, 
Prisme trompeur qui nous suit au tombeau. 
Plus tard enfin le temps impitoyable 
Détruira tout, plaisirs, projets, bonheur. 
Dors, mon enfant; ton rêve est agréable, 
Bientôt viendront des pensers de douleur. 
Si ton génie à la lyre sonore 
Prête des chants inspirés par les dieux, 
Comme l'oiseau qui chante avec l'aurore, 
Ils n'auront plus d’écho que dans les cieux. : 
Ces doux refrains qui charment mon oreille 
Vont s’oublier pour des sons inconnus. 
Dors, mon enfant; pour toi ta mère veille, 
Et de sa voix les chants sont suspendus. 
Si le destin sur la terre étrangère 
Guide tes pas bien loin de ton pays, 
Tu verseras plus d’une larme amère 
Au souvenir de ces bords trop chéris. 
Le haut rang même où tu semblerais être 
Perdra soudain à tes yeux sa splendeur. 
Dors, mon enfant; le sol qui t’a vu naître 
Sera toujours le pays de ton cœur. 
Si fier, enfin, des exploits de nos pères, 
Tu te plaisais au milieu des combats, 
Puisse le ciel rendre tes jours prospères 
Et loin de toi conduire le trépas. 
Mais là du moins l’homme tombe avec gloire, 
Et son pays lui doit un souvenir. 
Dors, mon enfant ; si tu vis dans l’histoire, 
Laisse un nom cher aux fils de l'avenir. 
Mais l'avenir se grossit de nuages ; 
Pour bien des fils les legs seront sanglants : 
Si je pouvais conjurer ces orages, 
Avec plaisir je verrais ton printemps. 
Non, le passé n’a point brisé ses armes, 
Chacun se dit: Washington renaitra. 
Dors, mon enfant; car le tambour d’alarmes 
Trop tot pour toi peut-être sonnera. 
