74 M. CHAUVEAU SUR LES COMMENCEMENTS 
Et la tempête Mais sur la terre 
Suivant con cours, Passe Attila, 
Loin de ma tête Dans la poussière 
Passe toujours. Rome croula. 
On vit chez l'homme Sans que je m'inquiète, 
Audacieux Oui, déjà j’apergois 
Le front de Rome Ma poussière indiscréte 
Toucher les cieux. Avec celle des rois. 
Le Dernier Huron (1840) et le Vieux chéne (1841) paraissent être comme deux échos d’une 
même pensée. C’est dans ces deux pièces que M. Garneau a donné toute la mesure de 
son talent; et si l’on doit entendre par poésie autre chose qu’un certain ramage qui plait 
à l'oreille, si pour le poète, comme pour l’orateur, l'inspiration, le pectus doit passer en 
première ligne, le Dernier Huron restera comme l’une des plus belles pages de notre litté- 
rature. Du reste il y a de l'ampleur, du nombre et de l'harmonie dans la plupart de ces 
strophes, qui tiennent à la fois de l’école classique et de l’école romantique. 
La lutte pour la vie entre les peuples, la disparition de certaines races, exterminées, 
asservies ou absorbées par d’autres plus fortes et plus heureuses, forment le thème des deux 
productions ; mais le retour Sur nous mêmes, la crainte que tel ne soit un jour notre sort, 
sont plus franchement accusés dans la seconde que dans la première, où la préoccupation 
constante de l’auteur est déguisée, pour bien dire, sous le voile de l’allégorie. 
L'idée du Dernier Huron est due à un tableau de notre artiste M. Plamondon, élève de 
Paulin Guérin. Il avait peint le portrait du chef sauvage Vincent, le dernier Huron de 
pure race, dont le nom de chef était Tariolin. L'artiste ne s'était pas contenté de faire une 
ressemblance, il avait idéalisé son modèle. 
Le tableau de M. Plamondon obtint le grand prix de peinture offert au concours en 
1838 par la Société littéraire et historique de Québec, et lord Durham en fit l’acquisi- 
tion. 
M. Garneau avait été frappé du côté poétique et légendaire de cette œuvre d'art et 
deux ans après il publiait le Dernier Huron. 
Fidèle aux traditions de la poésie classique le poète se plonge im medias res. 
; “Triomphe, destinée! Enfin ton heure arrive ; 
O peuple, tu ne seras plus. 
Tl n’errera bientôt de toi sur cette rive 
Que des mânes inconnus. 
En vain, le soir, du haut de la montagne 
J’appelle un nom ; tout est silencieux. 
O guerriers, levez-vous ; couvrez cette campagne, 
Ombres de mes aieux!” 
Mais la voix du Huron se perdait dans l’espace 
Et ne réveillait plus d’échos, 
Quand, soudain, il entend comme une ombre qui passe 
Et sous lui frémir des os. 
Le sang indien s’embrase en sa poitrine ; 
Ce bruit qui passe a fait vibrer son cœur. 
Perfide illusion ! au pied de la colline 
| C’est l’acierçdu faucheur ! 
