LOUIS FRÉCHETTE. 
Se roidissait ainsi contre le sort méchant, 
Un poème naïf, douloureux et touchant 
S'écrivait en son nom sur un autre hémisphère ; 
Tandis que d’un œil sec d’autres regardaient faire— 
D'autres pour qui la France, ange compatissant, 
Avait cent fois donné le meilleur de son sang — 
Par delà l'Atlantique, aux champs du nouveau monde, 
Que le bleu Saint-Laurent arrose de son onde, 
Des fils de l’Armorique et du vieux sol normand, 
Des Français, qu’un roi vil avait vendus gaiment : 
Une humble nation qu’encore à peine née, 
Sa mère avait, un jour, hélas ! abandonnée, 
Vers celle que chacun reniait à son tour 
Tendit les bras avec un indicible amour ! 
La voix du sang parla; la sainte idolâtrie, 
Que dans tout noble cœur Dieu mit pour la patrie, 
Se réveilla chez tous; dans chacun des logis, 
Un flot de pleurs brülants coula des yeux rougis ; 
Et, parmi les sanglots d’une douleur immense, 
Un million de voix cria: Vive la France!... 
Sous les murs de Québec, la ville aux vieilles tours, 
Dans le creux du vallon que baignent les détours 
Du sinueux Saint-Charles aux rives historiques.- 
Autour de vingt clochers se groupent vingt fabriques ; 
C’est le faubourg Saint-Roch, où vit en travaillant 
Une race d'élite au cœur fort et vaillant. 
Là surtout, ébranlant ces poitrines robustes, 
Où trouvent tant d’écho toutes les causes justes, 
Retentit douloureux ce cri de désespoir : 
La France va mourir!... 
Ce fut navrant. 
Un soir, 
Un de ces soirs brumeux et sombres de l’automne, 
Où la bise aux créneaux chante plus monotone, 
De ces donjons, à l'heure où les sons familiers 
De la cloche partout ferme les ateliers, 
La haute citadelle, avec sa garde anglaise, 
Entendit tout à coup tonner la Marseillaise, 
Mélée au bruit strident du fifre et du tambour... 
Les voix montaient au loin; c’était le vieux faubourg 
Qui, grondant comme un flot que l’ouragan refoule, 
Gagnait la haute ville, et se ruait en foule 
