14 PAMPHILE LeMAY 



Il n'est plus de promesse où mon espoir se fonde, 



ma verte forêt ! ô ma forêt profonde ! 



Ah ! par son souvenir mon cœur est envahi ! 



Il me parlait d'un Dieu qui protège la femme, 



Et met des anges bons sur ses étroits chemins. 



L'homme blanc m'a trompée, et sa parole infâme 



A pour jamais, hélas ! troublé mes lendemains ! 



O ma verte forêt ! ô ma forêt i^rofonde ! 



Il n'est plus de promesse où mon espoir se fonde. 



Connaître est-il un bien ? Est-ce un bien que d'aimer ? 

 Femme blanche, sais-tu comme moi la souffrance ? 

 Parler ainsi pourtant, n'est-ce pas blasphémer ? 

 Connaître est-il un bien ? Est-ce un bien que d'aimer ? 

 Il me parlait d'un ciel qui s'appelle la France. 

 Ce ciel il le vendait pour quelques pièces d'or. 

 Son cœur n'était pas droit. Il souriait aux crimes. 

 Il suivait des sentiers tortueux, cet homme. Or, 

 Le mensonge est un flot qixi creuse des abîmes. 

 Connaître est-il un bien ? Est-ce un bien que d'aimer ? 

 Parler ainsi pourtant, n'est-ce pas blasphémer? 



Bois, rendez-moi l'abri de vos rameaux sans nombre. 

 Vos chants, vos fleurs. Ce monde étrange me fait peur. 

 Dans la ville des blancs je passe comme une ombre. 

 Bois, rendez-moi l'abri de vos rameaux sans nombre, 

 Je veux cacher ma honte au guerrier blanc trompeur. 

 La robe noire a mis sur mon front le baptême ; 

 Dans mon cœur trop naïf l'autre a mis le forfait. 

 Hier j'ignorais Dieu, mais j'ignorais de même 

 La vertu qu'il commande et le vice qu'il hait. 

 Bois, prêtez-moi l'abri de vos rameaux sans nombre... 

 Dans la ville des blancs je passe comme un^ ombre. 



Cabane, lit de mousse, humble feu de fagot, 

 Mânes de mes aïeux errant sous les grands arbres, 

 Pourquoi a^ous ai-je fuis ?... Il se nommait Bigot ! 

 Cabane, lit de mousse, humble feu de fagot. 

 Vous valiez bien des fois ses palais et ses marbres. 

 Il m'a perdue hier par de menteurs discours ; 

 Il te perd aujourd'hui dans de funestes luttes, 

 O mon pays aimé ! Nos triomphes sont courts ; 

 Pauvre Stadaconé, pleurons, pleurons nos chutes ! 

 Cabane, lit de mousse, humble feu de fagot, 

 Pourquoi vous ai-je fuis ?... Il se nommait Bigot ! — 



