86 LOUIS FEECHETTE 



Tous les soirs, à minuit, les pfilcs lavandières, 



— Quiconque les dérange a do cuisants remords, — 



Viennent battre et laver le blanc linceul des morts. 



Des gens ont, disait-il, vu la Pierre levée 



Des Rendes, dans la nuit, descendre la cavée, 



Allant à je ne sais quel affreux l'cndez vous ... 



Lorsque l'enfant se tut, nous avions devant nous. 



Enigme interrogée en vain par l'antiquaire, 



Le dolmen — une masse éiioi-me do calcaire — 



Qui, sur quatre piliers informes suspendu, 



S'élève hors du sol de ce coteau perdu, 



Comme un autel dressé pour quelque dieu farouche. 



Le colosse était là, verdi par une couche 



De mousse et do lichens — témoin morne et discret 



D'iuie époque dont nul ne connaît le secret. 



O fatals monuments des âges druidiques. 



Qui donc fera jaillir de vos blocs fatidi(j[ues 



L'éclair mystérieux qui, de^iuis trois mille ans, 



Divisible à tout œil, couve en vos ruiles flancs ? 



C'est eu cheminant, le lendemain, snr la route de Carnac, que je répétais à mou com- 

 pagnon de voyage ces vers inspirés par une visite que je fis, en 1880, au dolmen de Mout- 

 borneau, près de Saint-Benoît-du-Saut, dans l'Indre. Car ces vestiges énigmatiques des 

 anciens âges ont toujours eu pour moi un attrait singulier. 



Qu'on me permette de modifier un peu la forme de ce récit, pour raconter le reste de 

 mon voyage à travers rtn pays si plein de souvenirs historiques, à la recherche de ces 

 monuments d'une civilisation sans histoire. 



Nous avions pris une voiture de louage à Sainte-Aune ; et, traînés par une rosse 

 étique, conduite par un Breton — que je ne qualifierai pas de têtu, de peitr de commettre 

 un pléonasme — nous allions gaiement sur la grande route, par une journée charmante. 

 Oh ! les routes de France, comme elles sont belles ! Vous connaissez celle qui conduit 

 au parc de Montréal, lecteurs ; eh bieu, elle est à peine comparable aux chemins publics 

 qui sillonnent en tous sens les coins les moins fréquentés du territoire frauçais. C'est 

 aligné comme les plates-bandes d'un jardin anglais, uni comme une table de billard. Je 

 m'étonne qu'on n'ait pas la fantaisie d'y voyager sur des patins à roulettes. 



On sort du village par la route de Treulan. Celle-ci circule bientôt à travers les 

 collines boisées et les rochers qui longent la rivière d'Auray, et, à mesure que nous avan- 

 çons, le paysage devient de plus en plus pittoresque. Le cocher nous indique un escar- 

 pement sur lequel se campe une énorme masse de granit, disposée de telle façon que la 

 main d'un enfant peut, dit-on, la mettre en mouvement. On l'appelle la Pierre branlante. 

 Longtemps la croyance populaire a naturellement attribué de mystérieuses propriétés à ce 

 bizarre phénomène d'équilibre. Mais nous avions trop grand'hâte d'arriver au but de 

 notre voyage pour nous attarder à ces détails. Nous ne mîmes pied à terre qu'au Champ des 

 Martyrs, théâtre d'un des plus sanglants souvenirs de la Kévolution. 



On connaît la malheureuse affaire de Quiberou. En 1795, les émigrés d'Allemagne 

 et d'Angleterre firent une descente en Bretagne, protégés par l'escadre anglaise du com- 



