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dessin est ici d'une vérité affreuse. Le désespoir est dans 

 tous les traits. L'infortuné est accouplé, par une pesante 

 chaîne, à un misérable vieillard; son corps est amaigri 

 par la fatigue autant que par la douleur. — Passons à 

 l'autre série. 



Dans vnie mansarde propre , mais étroite, une bonne 

 mère apporte la soupe sur la table. Son fiis;, âgé de douze 

 ans, vient de rentrer, et glisse un sou dans une tirelire. 

 Excellente physionomie ! J'aime déjà ce jeune homme. 

 « Dis-done , maman, quand j'aurai six francs , tu les 

 porteras à la caisse d'épargne!^ » Celte scène respire un 

 air de contentement et de bonheur. Point de luxe, mais 

 un vieux bon fauteuil^ un lit à rideaux rayés, des vases 

 de fleurs sur la fenêtre, quelques portraits mesquins, un 

 oiseau empaillé, et je ne sais quelle autre curiosité soi- 

 gneusement protégée par une cage de verre. — A vingt 

 ans notre ami travaille chez un orfèvre. 11 se dislingue. 

 Des acheteurs opulens viennent visiter l'atelier; le maître 

 présente une belle pièce, et avec elle un jeune homme 

 d'une contenance modeste : « Oui Monsieur, c'est lui , 

 mon plus Jeune ouvrier , qui a fait cette pièce. Oh ! il ira 

 loin!» Cette scène est bien groupée, bien distribuée; tout 

 y est à sa place. Voilà en quoi excelle M. J. David. — 

 Notre jeune homme sent ce qui lui manque pour répondre 

 au pronostic de son maître. Pour aller loin , il faut 

 étudier, prendre de la peine. Il étudie. A vingt-cinq ans, 

 nous le voyons, un soir, dans un cabinet rempli de livres 

 et de dessins. Il paraît s'être longtemps appliqué. Des 

 camarades viennent lui proposer une partie de plaisir , 

 « im lundi soir , à la barrière. » Il refuse ; deux d'entre 

 eux redescendent déjà en ricanant. Voilà une tentation; 

 M. J. David n'en a pas voulu d'autres; passons outre. 

 — A trente ans , le digne orfèvre veut récompenser son 



