SUR MASSILLON. 317 



slyle. C'est comme lorsqu'une symphonie commence par beau- 

 coup de bruit et d'accords pleins. Les accords ont beau être 

 justes, le bruit a beau saisir l'oreille : l'auditeur ne sait pas en- 

 core s'il faut admirer ou blâmer; il veut, il espère des émo- 

 tions plus vraies ; et si son attente est trompée , ou il niera le 

 talent du compositeur, ou il dira que c'est dommage d'en 

 avoir tant mis pour si peu d'efFet. Voilà l'impression que nous 

 laisse l'éloge de Louis XIV. Il se fait lire jusqu'au bout, et c'est 

 déjà quelque chose; c'est même beaucoup, si l'on songe 

 à ce qu'un ouvrage de circonstance perd nécessairement 

 après un siècle ; je dirai plus : arrivé à la dernière page, on en 

 est étonné, presque fâché. Mais cette impression qui vous 

 reste , analysez-la : c'est moins le regret d'avoir fini , que le 

 chagrin d'avoir inutilement couru de morceau en morceau 

 après les sublimes je ne sais quoi que votre imagination s'était 

 figurés. Tout y est, et l'on sent que quelque chose n'y est pas ; 

 c'est beau, et pourtant, selon une expression un peu triviale, 

 ce n'est pas cela. Dans l'éloge du Dauphin , nous avons vu 

 que Massillon revenait trop souvent, et non sans quelque affec- 

 tation , sur le néant des grandeurs de ce monde ; dans celui de 

 Louis XIV , précisément peut-être parce que le sujet s'y prétait 

 bien plus , il semble craindre de s'y appesantir ; il n'ose pas 

 s'emparer de ces vérités toujours neuves, quoique si vieilles, 

 et que la circonstance eût revêtues d'une force entraînante. 

 Nous les attendons ; nous les appelons ; nos yeux cherchent de 

 page en page quelque vigoureux vanitas vanitalum , écrit en 

 grosses lettres sur le cercueil du redouté monarque ; et ce 

 vanitas ne vient pas. On est tenté de s'en prendre à soi-même, 

 d'attribuer à quelque malaise momentané le vide et le désap- 

 pointement qu'on éprouve. 



Cependant , soyons justes : si tel est l'effet de l'ensemble , 

 les beautés de détail abondent. Et ici je ne parle plus de ces 

 beautés stériles dont il ne reste rien dès que l'oreille a pris sa 

 part : il en est de réelles, où l'inlelligence et le cœur trouve- 



