[prud'homme] littérature FRANÇAISE AU NORD-OUEST 251 



Ce grand apôtre de l'Ouest, dont le souvenir plane encore sur nos 

 prairies, était un intellectuel. Son âme tendre et vibrante a des 

 accents qui nous émeuvent. Sa phrase coule sans effort et caresse 

 comme la main d'un enfant. A certains moments, ses pensées pren- 

 nent des envolées qui décèlent un penseur et un maître dans l'art de 

 saisir ses lecteurs. On s'étonne de trouver le style d'un auteur classi- 

 que chez un missionnaire qui, pendant une grande partie de sa vie, 

 coudoya sans cesse la sauvagerie. On se demande parfois comment 

 ce grand évêque, dans ses légendaires courses en raquette ou en 

 canot d'écorce, a pu acquérir tant de connaissances et semer sous sa 

 plume une si grande richesse de style. C'est que le silence des déserts 

 est une école féconde pour la formation des caractères et un champ 

 favorable aux profondes méditations. La nature vierge semble 

 solliciter davantage les pensées originales, Il y a des pages, dans ces 

 annales des temps apostoliques, qui sont de vrais modèles de litté- 

 rature. Qui pourra jamais relire les adieux de Mgr Taché à sa mère, 

 sans sentir ses yeux voilés de larmes ? 



Ce jeune oblat de 21 ans venait d'atteindre la hauteur des 

 terres, à l'ouest du lac des Chiens. Désormais les eaux sur lesquelles 

 il allait naviguer, au lieu de s'écouler vers Boucherville où sa mère 

 pleurait son départ, allaient l'emporter vers la Rivière-Rouge. A 

 l'écho des lacs et des forêts, son âme plaintive adresse ainsi sa douleur 

 et ses regrets: 



Nous arrivions à l'une des sources du Saint-Laurent; nous allions laisser le 

 grand flg^uve, sur les eaux duquel j'eus la première pensée de me faire missionnaire 

 de la Rivière- Rouge. Je bus de cette eau pour la dernière fois; j'y mêlai quelques 

 larmes et lui confiai quelques-unes de mes pensées les plus intimes, de mes senti- 

 ments les plus affectueux. Il me semblait que quelques gouttes de cette onde limpide, 

 après avoir traversé la chaîne de nos grands lacs, iraient battre la plage près de 

 laquelle une mère bien aimée priait pour son fils, pour qu'il fût un bon oblat, un saint 

 missionnaire. Je savais que, tout occupée du bonheur de son fils, elle écoutait 

 jusqu'au moindre murmure du Nord-Ouest, jusqu'au moindre bruit de la vague 

 comme pour y découvrir l'écho de sa voix, demandant une prière, promettant un 

 souvenir. {Vingt années de mission p. 8) 



Ecoutez-le encore, racontant les souffrances d'une marche forcée 

 à travers la neige de nos prairies et la tristesse du campement auprès 

 d'un feu qui le protège à peine contre la rafale glaciale du nord. C'é- 

 tait au jour même où sa cathédrale était détruite par une incendie: 



Vers les dix heures, nous nous arrêtâmes pour prendre un peu de nourriture. 

 La rareté du bois ne nous permit de faire que très peu de feu. Je m'assis auprès, 

 un peu sérieux. J'avais froid, j'avais faim, j'étais fatigué. Dans cette position 

 quelque peu pénible, à plus de trois cents lieues de Saint-Boniface, il me vint en 

 pensée de regretter mon habitation, l'espèce de bien-être que j'y aurais goûté, si 

 quelque enchantement féerique m'y avait tout à coup transporté. Hélas! Pour- 

 quoi faut-il donc que nous soyons si facilement portés à désirer ce que nous n'avons 

 pas, à regretter le sort que nous fait la Providence, pourtant si bonne et si paternelle. 



