[CHOQUETTE]| AU PAYS NATAL DE LAMARTINE 137 
moulin; là, le pan de rocher en voute où, au cours des vacances, 
Lamartine allait si souvent avec ses livres, ou en compagnie de son. 
ami de Virieu, s’abriter contre Je soleil; là-bas, le vallon qui servit 
de thème aux Laboureurs; plus loin, la hutte du tailleur de pierres, 
celui qui par pudeur sauvage, vous savez, ne voulut pas livrer le 
corps de sa fille à l’embaumeur et l’ensevelit lui-même, seul, la nuit. 
—Et le lierre! repris-je. 
—C’est de ce côté; au pignon nord de la maison. Venez. 
“Le lierre épaissit ses draperies déchirées contre les murs. Il 
empiète chaque année davantage sur les fenètres toujours fermées 
de la chambre de ma mère.” C’est ainsi que le décrivait Lamartine 
lui-même en 1847. 
Et cette simple date est bien révélatrice de son tempérament. 
Elle démontre l’insatiable besoin à son front de caresses et de souvenirs 
qui l’a poursuivi à travers toutes les phases de son existence, puisque, 
à cette époque, il se trouvait en pleine tourmente politique, au faîte 
escarpé de ses triomphes publics . . . à la veille du vertige aussi. 
Aujourd’hui, en 1912, malgré les branches sans cesse arrachées 
et emportées en souvenir par les multiples visiteurs qui se succèdent, 
le célèbre lierre à réussi à étendre davantage ses draperies. Elles 
se prolongent sur les fenêtres voisines et couvrent maintenant les 
murs jusqu'au toit. 
—Vous en savez l’attendrissante origine ? me demanda tout à 
coup ma cicérone, à voix voilée et comme avec une pudeur de trahir 
l'intimité du foyer de Lamartine. 
—Oui, je la sais, répondis-je pareillement bas. On la trouve 
dans “‘le manuscrit de sa mère.” n’est-ce pas ? 
Quand Lamartine écrivit ses premières poésies, celles surtout 
qu’il consacra à décrire son pays d'enfance, ce fut par pure fiction 
de poète qu'il y mentionnait l'existence d’un lierre auprès de sa maison 
natale. Il n'existait pas de lierre. Et c’est alors que sa mère, qui 
suivait avec fierté ses succès littéraires, eut cette idée touchante qu’elle 
nous dévoile dans son manuscrit: ‘J'ai semé moi-même en secret 
ces tilleuls et ce lierre afin que mon fils ne mentit pas dans ses Har- 
monies.” 
Est-il en littérature quelque chose de plus tendre, de plus pro- 
fondément mère! Non, rien. Si ce n’est peut-être l’apostrophe— 
horrible à force d’immolation sauvage—que la Glu de Richepin jette à 
son fils. Celui-ci férocement, vient de lui arracher le cœur et il s’en- 
fuit avec en courant, mais dans sa précipitation il se heurte et tombe 
avec violence. Alors la mère qui l’a vu s’abattre: {‘T’es pas fait mal 
mon enfant ?” 
