[CHOQUETTE] AU PAYS NATAL DE LAMARTINE 139 
jamais la trace presque vivante des pas de Lamartine sous les miens, 
je m’éloignai, croyant qu’il me guidait lui-méme a travers les méandres 
du sentier. 
Je traversai de nouveaux vignobles. Tout le monde—hommes, 
femmes, filles, enfants—était perdu dans les pampres, absorbé par 
les travaux de la vendange. La plupart, aimablement, me tendirent 
au passage d’appétissantes grappes de raisin. Plus loin je croisai 
un jeune paysan qui, sa pioche à l'épaule, dévalait des collines en 
sifflant. Je me proposais de lui demander si j'allais bientôt atteindre 
Bussières, quand j’apercus l’église, surplombant à peine les quelques 
maisons voisines enfouies sous les arbres. | 
Et c’est ici que je conserve, à côté de tant d’autres, l’une des sen- 
sations les plus exquises de mon pélerinage au pays de Lamartine. 
En cours de route, on déraille vite en dehors du calendrier. Les 
jours, les dates se succèdent confusément. D'autant plus qu’en 
Europe, nous, Canadiens de Québec, nous manquons de cet effectif 
point de repère: le dimanche, dont la physionomie toute spéciale 
tranche si absolument ici sur celle des autres jours. Mais là-bas, 
c'est le même mouvement affairé dans les villes et les champs; les 
journaux s'impriment; les théatres flamboient; on y bat son blé, 
on y arrache ses choux; le vin pétille à toute heure dans les cafés; 
le paysan porte la blouse et les sabots qu'il portait la veille. Rien ne 
diffère en somme. ; 
Aussi quelle sensation ineffable et suave j’éprouvai tout-à-coup 
d’entendre par la porte ouverte de l’église la crépitation connue de 
lèvres qui prient. C’était dimanche. Exactement comme je l'avais 
souhaité, un merveilleux hasard me jetait au milieu d’une grand’- 
messe, en pleine terre paysanne. Doucement, j’entrai. 
Mais cette fois, la sensation, c’est eux qui l’eurent—la dizaine 
de vieilles femmes; les deux jovials vignerons, toujours paresseuse- 
ment assis au fond, comme pour se reposer à l’ombre en passant, et 
les quelques enfants de chceur,—en voyant cet étranger en bottes 
vernies s’insinuer dans les banquettes. Jusqu’a l’officiant, un sym- 
pathique vieillard 4 cheveux blancs, qui ne manqua pas une occasion 
de me reluquer entre ses bras levés pour les oremus. 
Indifférent 4 leurs mines curieuses cependant, je donnais cours 
à mes propres impressions. Et bientôt je me sentis de mon côté 
imperceptiblement remué par l'aspect vieilli quoique très propre 
des choses: le dénuement de l'autel, le vide décrépi des murs avec 
leurs grèles images de chemin de croix collées dessus, les trois doigts 
d’allée qui séparait les bancs au centre, l’exiguité de l’église elle-même 
qui serait à peine chez nous une chapelle pour colons; tout cela, bien 
que présentant un cachet de dignité simple, criait à mes oreilles de 
