128 SOCIÉTÉ ROYALE DU CANADA 
les vers du poète, où se traduisent une simple philosophie, sont tout de 
suite allés se loger dans la mémoire de tous les amoureux. Le bon peuple 
canadien—celui des campagnes du moins—chante encore ces couplets où 
Fréchette fait de la femme le centre d’une religion très ancienne, cou- 
plets dévots où le cœur récite, sans qu'aucun scepticisme, sans qu'aucun 
désespoir, sans qu'aucun égoisme le puisse contredire ses actes de foi, 
d'espérance et de charité. 
Il y avait, d’ailleurs, en Fréchette une sensibilité réelle, à la fois 
mobile et profonde. Et si cette sensibilité, appliquée à l’expression de la 
passion, n’a jamais guère dépassé la galanterie d’Oronte, elle s’est, au 
contraire, sincèrement émue chaque fois qu’elle a été mise en contact 
avec tant de choses attendrissantes dont se composent la vie et tous nos 
chers souvenirs. 
La poésie du souvenir! elle remplit l’âme de Fréchette, et à la fin de 
sa vie elle s’échappe en flots pressés. C’est le vieux chalet du village 
qu’il aime à revoir dans ses rêves ou dans ses promenades parce qu’il lui 
rappelle ses plaisirs d’adolescent; il le décrit en strophes alertes; il se 
souvient qu’un soir, dans la croisée, lui apparut “souriante au couchant 
vermeil,” une fraîche tête d’enfant; il s’émeut encore, il regarde, espé- 
rant voir: 
Refleurir à cette fenêtre 
La douce fleur de ses quinze ans!? 
La joie profonde de ceux qui vieillissent, c’est de pouvoir se replonger 
souvent dans les souvenirs anciens; ils retrouvent là, comme dans une 
fontaine de Jouvence, la fraîcheur d’un printemps disparu. Pourquoi, 
d’ailleurs, faut-il attendre que nous ayons vieilli pour goûter les joies 
de notre jeunesse? Fréchette, qui s’appliqua trop souvent à assombrir 
lui-même ses vingt-cinq ans, reportait volontiers plus haut, plus loin 
encore sa pensée, et il chantait ces années exemptes de trop amers soucis 
où l’on n’a guère à s’inquiéter que de son thème et de sa version, et où 
lui, l’écolier vagabond, promenait jusqu’à Nicolet l’indiscipline de ses 
fantaisies. C’était l’âge, 
Où tout n’est qu’espérance, enivrement, aurore, 
Où sous les purs rayons de l'horizon vermeil, 
La vie ouvre son aile, et l’âme semble éclore 
Comme une fleur céleste aux baisers du soleil. 
C'était l’âge 
Où l’on rit, où l’on aime, 
Où l’on voit chaque jour passer devant ses yeux 
1 Mes Loisirs, p. 183, La Foi, l'Espérance et la Charité. 
? Feuilles Volantes, A Quinze Ans, pp. 85-95. 

