[LE MAY] WUS TROIS CLOCHES.— POÈME RUSTIQUE 39 



Le trouble ne dura qu'un moment. Par degré 

 Descendit de nouveau le silence sacré. 

 Peut-être que chacun se faisait la promesse 

 De dire sa pensée, au sortir de la messe. 

 Mais le curé, toujours charitable et plaisant, 

 Ajouta quelques mots, et ce fut suffisant. 

 Comme sur une source, au champ, l'on voit les bêtes 

 Pencher leurs fronts, ainsi s'inclinèrent les têtes 

 ITn peu dures, parfois, de ses bons paroissiens. 

 Il avait dit ceci : 



Jésus aima les siens. 

 Et c'est sa charité qu'en vos âmes je sème. 

 Le beau, comme le bien, mène au Dieu qui vous aime. 

 Embellissez le temple et Dieu vous bénira ; 

 Faites chanter le bronze. . . et le curé paiera. 



IL 



Voici l'automne. Il est comme un vieillard agile 

 Qui descend à grands pas de nos coteaux d'argile, 

 Avec sur son épaule une gerbe de blé. 

 Il est comme un ruisseau qui va, souvent troublé 

 Par le rameau qui tombe ou l'agneau qui s'abreuve, 

 Se jeter triomphant dans le sein du gTaaid fleuve. 

 C'est le temps des labours, c'est le temps des guérets, 

 L'éteule a voilé d'or plus d'un clos, les forêts 

 Ont dénoué déjà leurs discrètes ceintures. 

 Dans les champs moissonnés que nos longues clôtures 

 Enlacent, semble-t-il. comme un traître réseau. 

 Le travailleur se hâte. Au logis, le fuseau. 

 Devant une fenêtre ouverte, tourne et gronde. 



Tancrède labourait. Une lumière blonde 



Noyait l'herbe. On eut dit des reflets printaniers. 



La terre allait remplir de nouveau les greniers, 



Et la paix descendrait dans toutes les demeures. 



Tancrède aurait voulu que le jour eut plus d'heures. 



Il savait tenir ferme et droit un mancheron. 



Quelquefois cependant il lâchait un juron. 



Et l'éclair de son âme allumait sa paupière; 



C'était lorsque le soc effleurait une pierre, 



Et faisait quelque peu dévier le sillon . . . 



Il était un artiste en labour, ce brouillon. 



