LA CLOCHE 11 



C'est là ce qui faisait battre haut tous les cœtirs : 

 Et, cette fois encor, uos gens furent vainqueurs ! 



1837. 



Un quart de siècle, alors, péniblement se passe. 



La paix des derniers temps, par lents degrés, fait place 



Au malaise qui va sans cesse s'irritant 



Et jette parmi nous un trouble inquiétant. 



On voit errer, le soir, sur les places publiques. 



Sans s'affirmer encor, des groupes politiques 



Qui parlent bas ; ou bien, de çà de là, la nuit, 



Entre les contrevents, un mince filet luit 



Dans de pauvres maisons où, pourtant, d'ordinaire 



On sait presque toujours se coucher sans lumière. 



La lampe quelquefois brûle jusqu'au matin. 



Mais si des pas se font entendre, tout s'éteint : 



Car, on le sait, ceux-là qui s'appellent les maîtres. 



Ont, dans plus d'un village, à leur solde des traîtres 



Exerçant ce métier, vil chez nous comme ailleurs, 



D'aller espionner et de A^endre les leurs. 



Et puis le mouvement grandit et s'accentue : 



La foule qui longtemps, craintive, s'était tue. 



Maintenant parle haut et demande à grands cris 



Qu'on réponde autrement qu'avecqiie du mépris. 



Enfin, las de toujours souS'rir, malgré les larmes 



Des femmes, des enfants, on fait l'appel aux armes ; 



Le pays tout entier se soulève, et soudain 



On entend retentir encor la voix d'airain 



Qui, loin de son clocher, sonne le glas terrible. 



Et, cette fois, hélas ! dans tin frisson terrible. 



Il lui faut, en trouant les bataillons serrés. 



Aller frapper aussi ces pauvres égarés 



Que la menace a dû sous ses frayeurs réduire. 



Ou que le vil appât de l'or a pu séduire ! 



Ah ! tristes dévoyés ! s'ils ont autant souffert 



Que nous, lorsque leur main vint enfoncer le fer 



Au cœur qui ne pouvait pour eux avoir de haine 



Et voyait à la mort s'ajouter cette peine. 



Qu'ils reposent en paix ; qu'ils soient tous pardonnes. 



Et que leurs noms obscurs à l'oubli soient donnés. 



