En bas les flots un peu soulevés de la baie 

 De Naples, roulent sur le gravier pâle et fin 

 Et le long de la côte élégamment courbée, 

 Meurent l'un après l'autre en murmurant leur fin ! 



En bas c'est Pausilippe avec sa longue grotte, 

 Où seulement deux fois par an le soleil luit, 

 En bas, tirant un char, passe un mulet, qui trotte 

 Quoiqu'il traîne bien vingt personnes après lui. 



En haut sur cette roche inhabitée, occulte, 

 Dans ce coin sinueux comme un lit de torrent. 

 Que dix-neuf siècles ont illustré par leur culte. 

 Surgit le mausolée aussi simple que grand : 



Une voûte sans art que couvre un peu de terre, 

 Des niches basses tout autour dans les parois; 

 Et debout sur le sol la stèle solitaire. 

 Voilà tout ce qu'on trouve entre ces murs étroits ! 



« Je suis né dans Mantoue et mort dans la Calabre ; 

 Naples garde à présent mes restes sépulcraux », 

 Lit-on, gravé sur la pierre qui se délabre; 

 « l'ai célébré les champs, les prés et les héros. » 



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