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Le ciel est gris, les flots sont gris, la pluie est grise, 

 Sur les rocs gris la vague avec fureur se brise, 

 Le brouillard vous pénètre et vous donne un frisson, 

 Le vent glacé qui siffle envahit la maison... 



On se ramasse, on se blottit, on se calfeutre, 

 On se couvre de laine, on se coiffe de feutre. 

 Et tous les malheureux transis, claquant des dents. 

 Jurent, mais un peu tard, qu'on les a mis dedans! 



Car ce tableau de vent, de tristesse et de pluie, 

 Est ce qu'offre aujourd'hui « le beau ciel d'Italie » 

 Aux accourus de loin pour trouver à coup sur 

 Le soleil, le beau fixe et les côtes d'azur ! 



Santa Margherita Ligure, le i6 mars 1903. 



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