LA QUESTION DU MOINEAU 67 



champs et autour de nos habitations, depuis un demi- 

 siècle. 



MORT AUX MOINEAUX 



Tout habillé de gris, avec ta gorge noire, 



Petit moineau, 



Tu n'es point beau. 

 Tu n'es, ne fus jamais, au dire de l'histoire, 



Qu'un malappris 



Fort compromis. 

 Tu ne fais que dégâts : on lit, dans ton mémoire, 



Plus de bon grain 



Que de crottin. 

 Les sueurs de ton corps, comme d'une écumoire, 



Pleuvent partout, 



Ah ! quel dégoût ! 

 Turbulent et méchant, la bataille est ta gloire ; 



Cruel bourreau, 



Maint bel oiseau 

 Tu chasses du pays : ta nuisance est notoire. 



Quel bien fais-tu ? 



Nulle vertu 

 N'efface tes forfaits : donc, si l'on veut m'en croire. 



Ton digne sort 



Sera la mort. 



F'.-X. BuROUE, ptre. 



:oo:- 



