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seinen Trümmern und Umfassungsmauern ist dann 

 der Friedhof entstanden. Er beherrscht diesen sonnigen 

 Strand, wie einst die mächtige Burg ihn beherrschte, 

 ein Wahrzeichen des späteren Mentone. Ich suche 

 meine Gedanken von dieser Stätte abzuwenden, doch 

 unablässig kehren sie zu ihr zurück, denn trauriger 

 hat mich ein Friedhof kaum jemals gestimmt als dieser 

 dort, mit seinen unter Blumen ganz versteckten Gräbern. 

 Der tiefe Widerspruch zwischen der freudig sonnigen 

 Natur und dem jähen Tode trat mir niemals mächtiger 

 entgegen. Dieser Gegensatz preßt jedem das Herz 

 zusammen, der dort oben weilt. Denn aus allen Teilen 

 der Welt eilten sie zusammen, die auf diesem Friedhof 

 ruhen. In der Blüte der Jahre, fern von ihrer Heimat, 

 legten sie sich unter Jasmin und Rosen zu ewigem 

 Schlaf. Ob ihnen wohl die Erde leichter wird, weil 

 die Blumen auf ihr nie verwelken? Die Rosen im 

 besonderen drängen sich dort überall vor: weiße, gelbe, 

 blutigrote, und sie verbreiten einen betäubenden Duft. 

 Als ich einstmals diesen Friedhof besuchte, strahlte die 

 Welt im Frühlingsglanze, und es jauchzte von Leben 

 in den Lüften. Da war es besonders traurig zwischen 

 diesen blumenreichen Gräbern. An einem frisch er- 

 richteten Denkmal saß ein junger Bildhauer, meißelte 

 das Antlitz eines zarten Mädchens in den Stein und 

 sang dazu ein fröhliches Lied. Ich blieb vor dem 

 Grabe lange stehen: Es war wie in einer Shakespeare- 

 schen Tragödie. 



Hoch steigen über dem Pont Saint- Louis zackige 

 Berge auf, unvermittelt zu romantischer Wildnis. Aus 

 der Mitte der Schlucht ragt ein einsamer Fels her- 

 vor und endet mit spitzem Gipfel. Zahlreiche Grotten 



