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einem recht unansehnlichen Altare ruht, obgleich sie 

 für die älteste Reliquie von Ligurien gilt. Eine 

 steinerne Treppe führt von der Kirche zur alten Abtei 

 hinab. Ein kleiner Klosterhof mit altem Säulengang 

 öffnet sich zur Linken, während man geradeaus den 

 gewölbten Raum erreicht, der die Gräber der Dorias 

 birgt. Auch sie haben gelitten, und nur ihre schlanken 

 Säulen und marmornen Bögen mit dem farbigen Wechsel 

 von weißem und schwarzem Gestein, wie ihn die 

 Geschmacksrichtung des vierzehnten Jahrhunderts ver- 

 langte, zeugen noch von einstiger Pracht. Künstlerische 

 Wirkung vermögen diese Monumente nicht mehr aus- 

 zuüben; sie regen nur noch zu ehrfurchtsvoller Be- 

 trachtung an. 



Wir vertrauten uns nunmehr dem Meere an. Der 

 Himmel hatte sich im Westen in Dunst gehüllt, und 

 die Signalstation auf dem Bergesrücken verkündete 

 Witterungswechsel. Wie in der Vorahnung eines 

 nahenden Sturmes atmete das Meer tief, schwoll auf 

 und ab in rhythmischer Bewegung. An den schroffen 

 Felsen, die senkrecht in die Tiefe tauchen, hoben und 

 senkten sich die Wellen, an ihrem Rande mit weißem 

 Gischt versilbert. Das Wasser zeigte metallische 

 Reflexe wie der im Feuer gehärtete Stahl. Solche Licht- 

 stimmungen der Meeresfläche vermochte nur Böcklin auf 

 die Leinwand zu bannen, er, der es verstand, der Natur ihre 

 tiefsten Poesien abzulauschen. Und auf einen Absatz dieser 

 steilen Felsen gehörte auch jene verzückte Gestalt, die 

 Frau im Schleiergewande, welche die Musik der „Meeres- 

 brandung" mit Akkorden auf ihrer Harfe begleitet. 



Wenn der Sturm hier wütet, dann sucht das un- 

 gebändigte Meer den senkrechten Felsen, der ihm Fesseln 



