PREFACE 



C'est à Beauharnois, dans les eaux d'un ruisseau qui sépare le 

 Buisson des Cascades, que je jetai ma première ligne, formée d'une 

 aiguillée de fil de chanvre, armée d'un hameçon d'épingle, et 

 attachée à une branche de troène. Lorsque je rapportai, au soleil 

 couchant, trois ablettes et un vairon dans ma petite chaudière, le fils 

 du roi n'était pas plus fier que moi. Ce jour-là compte parmi les 

 plus beaux jours de ma vie. Je n'avais que cinq ans, et cependant 

 ma vocation de pêcheur à la ligne date de cet âge-là. Entre Beau- 

 harnois, Saint-Timothée, les Cèdres, le Coteau et Valleyfield, il y a de 

 fort beaux endroits de pêche. Il ne manque pas de grèves sablées, 

 en pente douce, où l'on seine ; ni de courants où l'anguille périt sous 

 le dard du nigog ; ni d'anses où on l'enlève à la vermée ; encore moins 

 d'eaux profondes où on la pêche à la ligne dormante. Au Buisson, 

 des pêcheurs hardis, à la lueur d'un flambeau de cèdre, une gafife de dix- 

 huit pieds de longueur dans les mains, marchant jusqu'à mi-corps dans 

 des vagues à fond noir, à crête blanche, harponnent cruellement des 

 esturgeons énormes émergeant de l'eau en se tordant et montrant 

 leur ventre, blanc comme une peau d'homme, déchiré par une plaie 

 sanglante ; mais toutes ces manières de capturer le poisson, pour 

 profitables qu'elles puissent être, n'en sont pas moins hideuses. Ce 

 n'est pas de la pêche, c'est de la tuerie. 



J'aurais pu me laisser aller, comme bien d'autres, à l'entraînement 

 de cet exercice brutal, lorsque j'y échappai, grâce à Dieu, par 

 l'exemple de notre vieux voisin, Fanfan Brossoit, qui n'eut jamais son 

 égal comme chasseur et comme pêcheur à la ligne. 



