202 LES POISSONS 



tyrannique, et secouant les gouttes d'eau de leur queue sur le seuil de la 

 patrie, décident-ils d'aller fonder une colonie dans un Manitoba, un 

 Nord-Ouest à eux, dont un voyageur leur a vanté les merveilles. 



Durant le jour, plusieurs émissaires, du corps du génie sans doute, se 

 sont rendus, un à un, sournoisement, jusqu'au bas des rapides, pour en 

 sonder le passage ; mal leur en a pris : pas un seul n'est retourné pour 

 donner des nouvelles et faire rapport. De loin, les pécheurs aux aguets 

 les ont vus venir et les ont embrochés dès les premiers bouillons des 

 lapides. Secoués de la gaffe comme un fruit de la branche, ils tombent dans 

 un des réservoirs distribués autour de la pointe, le long de la rive, cein- 

 turés de gros cailloux bruts tirés du lit du fleuve. Après un ou deux 

 bonds, ils font le tour de leur prison, battant ses murs de coups de 

 queue formidables, puis, pris de découragement, ils vont se placer le nez 

 au courant, entre deux pierres disjointes, étroit soupirail par où il leur 

 est donné d'aspirer encore quelques gorgées d'eau du pays natal. Pauvres 

 galériens, ils portent sur leur dos la marque sanglante du fer. Les vagues 

 qui coudoient les murs de leur cachot, les oiseaux dans leurs nids, au 

 sommet de la falaise, la brise qui passe, murmurent, chantent ou 

 soupirent en vain des airs de liberté ; l'esturgeon, lui, ne sortira de sa 

 torpeur que le jeudi suivant, lorsque son geôlier, le saisissant par les 

 ouïes, le déposera dans son canot, sur un lit de branchages, pour le 

 transporter, victime couronnée de feuilles, au marché de Montréal. 



Mais la pêche régulière, la seule vraie pêche à l'esturgeon, se fait la 

 nuit. 



— Allons, Basile ! Farliche ! réveillez-vous, voici l'iieure de la preraière 

 ronde ! 



A ces mots, proférés d'une voix rude par un vieillard de soixante-dix ans, 

 grand, droit, sec, mais encore vigoureux, deux hommes, l'un petit, trapu, 

 aux allures vives, l'autre grand, maigre, agile comme un chevreuil, sur- 

 gissent, comme mus par un ressort, de dessous un appentis en planches 

 dressé au bord de la falaise. En un tour de main, ils enlèvent leurs pan- 

 talons, pendant que le vieillard, Pascal Mercier, le père de Farliche, le 

 grand éliin/aé. comme il l'appelle, allume un flambeau de lattes de cèdre. 



A la lueur pétillante da falot, un grand trou lumineux se creuse dans 

 la nuit sous le dôme des ormes : aussitôt, Farliche tenant en mains une 

 gaffe de dix-huit pieds de longueur, dégringole quatre à quatre la pente 

 <le la falaise ; Basile s'y laisse rouler comme une boule : pendant (pie le 

 père Mercier, portant le flambeau, descend à pas mesurés prendre place 

 en avant d'eux. 



La lumière du falot se répand au loin sur le Houve ; Farliche entre 

 jusqu'aux hanches dans l'eau, sur laquelle flotte la bannière de sa 



