L'ANGUILLE 297 



davantage à exprimer mon opinion, en l'appuyant de raisons cjui me 

 sembleraient plausibles. Mais en réalité, un je ne sais quoi me dit qu'il y a 

 quelque chose là qui doit profiter au pays, et, du fait que par vocation, par 

 goût, je me suis occupé un peu spécialement d'ichtyologie et de piscicul- 

 ture, on ne saurait trouver étrange que je prenne l'initiative d'un tel projet. 

 Quand je m'éveillai, vers cinq heures du matin, nous étions en face du 

 cap Observation, un des points les plus élevés de l'île d'Anticosti. Un vent 

 violent faisait tomber sur nous, du haut des falaises, de véritables coups 

 de battoir, sous lesquels notre petit yacht faisait force révérences et 

 saints. Des masses de nuages gris, déchirés, en lambeaux, charriaient 

 comme une armée en déroute, devant la face terne du soleil. Victor 

 Hugo eût trouvé là une riche comparaison pour la déroute de Waterloo. 



— Impossible de tenir plus longtemps, nous dit le capitaine, le vent 

 est fait pour vingt-quatre heures, au moins : allons-nous capeyer pendant 

 ce temps, au risque d'avoir un vent contraire après, lorsque nous pouvons 

 mettre le cap sur Natashquan, et y arriver vent arrière, sans secousse, 

 sans lutte, en moins de douze heures ? 



Tous mes compagnons opinèrent pour Natashcpian : il ne me restait 

 qu'à me taire, à ronger ma déception en silence. Je ne devais pas voir 

 les lagunes, ce jour-là. 



Un coup de barre, et nous virons lof pour lof, en pointant droit au 

 nord. 



— Quelle heure est-il ? interroge le capitaine. 



— Il est cinq heures du matin, répond quelqu'un. 



— Cinq heures ? eh bien, à cinq heures de l'après-midi, nous jetterons 

 l'ancre à l'entrée de la petite Natashquan. 



Descendus dans notre carré, Têtu croit me consoler de ma déconvenue, 

 en me promettant de relâcher à l'Anticosti, au retour. Je le laisse dire, 

 en souriant d'un air de doute ; car je pressens que le voyage sera si 

 long que personne d'entre nous ne songera à s'accrocher en route, en 

 revenant. Voguant sur une mer houleuse, nous glissons vite sur les pentes 

 et gravissons lentement les collines, allant tantôt à la course, tantôt au 

 pas. Je prends des notes, j'essaie de lire : le Fond de la mer, de Saurel, 

 puis je passe aux Contes de Morguerite de Navurre, sur lesquels je finis 

 par m'endormir, pendant que mes compagnons font une partie de euchre. 

 A midi je m'éveille pour prendre une tasse de thé, mais les poussées et 

 les heurts de la marche du yacht s'accentuant de plus en plus, je 

 reprends la position horizontale et mon sommeil interrompu. 



Je rêvais probablement d'anguilles, lorsque j'entends la voix du 

 capitaine qui nous crie : 



— Allons ! sortez de votre trou, venez voir la gramlo ville de 

 Natashc[uan. 



