LA TRUITE COMMUNE 351 



l'arrière godille et gouverne ; par le travers, le second, armé d'un aviron, 

 pousse sur le fond, sur les banques ou sur les roches, de fa(;on à assurer 

 la direction convenable. 



Aux deux extrémités, debout, bien en vue, celui de l'avant presque 

 dans la flamme, les deux maîtres-pêcheurs, chacun conduisant ses douze 

 cormorans, tenant la corde mère qui aboutit aux douze cordelets. Une 

 sorte de murmure mélodieux excite les cormorans ou les rappelle au 

 devoir. Ceux-ci, cependant, sont tous de vieux limiers connaissant leur 

 affaire. Le conducteur les suit de l'œil et débrouille admirablement ses 

 cordes de façon à les tenir claires en dépit des évolutions multiples des 

 oiseaux. On dirait une meute aquatique, mais docile, dressée. Les 

 oiseaux sont faits au bruit, à la flamme ; ils nagent, plongent, reparaissent 

 la tête haute, l'œil brillant, et chaque fois avec un poisson en travers du 

 bec, qu'ils se hâtent de faire disparaître pour plonger de nouveau, en 

 reprendre un autre ou peut-être pour jouir plus longtemps d'une Ccipture 

 qu'ils savent n'être que provisoire. 



Le maître est là, en elTet, qui ne les perd pas de vue, se rend compte 

 de la grosseur inusitée que prend le cou de l'animal et, sans se départir 

 un instant de sa surveillance, il tire viven;ent à lui celui qu'il croit le 

 plus riche en butin, le prend par le cou, lui baisse la tête et, par une 

 simple tape, lui fait dégorger instantanément sa part de prise au fond 

 du bateau. Cinq secondes à peine et le cormoran est rejeté sans égard à 

 l'eau, furieux, humilié, plongeant aussitôt pour se venger sur quelque 

 nouveau poisson de la déception dont il vient d'être victime. Vite, un 

 nouvel oiseau est tiré à bord. Et la pêche continue, les bateaux toujours 

 emportés par le courant au milieu des cormorans agités, fiévreux, qui 

 plongent, à la lueur fantastique des lanternes et des brasiers, pendant 

 que les guitares font entendre leur musique, que les pêcheurs susurent 

 leurs cris d'encouragement, sans qu'il y ait d'arrêt, d'obstacle, d'incident. 

 C'est un agencement parfait de la part des oiseaux, des pêcheurs et des 

 bateliers. 



Puis, brusquement, en face d'une île ou d'une maison, les barques des 

 visiteurs s'arrêtent toutes à la fois, virent de boi*d, et, pendant que les 

 brasiers disparaissent dans le lointain, les coquettes embarcations, qui 

 laissent encore échapper leurs chants de plaisir, remontent lentement 

 vers leur point de départ, le grand point dont on aperçoit bientôt les 

 lumières. Le spectacle a duré trois quarts d'heure, un rêve de quarante- 

 cinq minutes, dont on se réveille avec peine. 



Et, le lendemain matin, quand vous quittez l'hôtel de Gifu, et que le 

 propriétaire, après une dernière génuflexion, dans le compliment d'adieu, 

 vous tend le petit cadeau traditionnel, au lieu du tunnel et du train de 

 chemin de fer que l'aubergiste de Nagoya a fait peindre sur l'éventail 



