LE NATUREL. L53 
Peu soigneux de poser sous l’œil des regardants, 
S'il sourit, ce n’est pas pour vous montrer ses dents. 
Ce qu’il pense, il le dit ; ce qu'il sent, il l’exprime 
Ou par des mots heureux, ou par sa pantomime. 
Tranquille ou pétulant, taciturne ou bavard, 
Il nous captive enfin par l'absence de l’art, 
Par une grâce, en lui, naïve et spontanée. 
Mais qu’arrivent les jours de la huitième année, 
Cette grandeur s’éclipse , hélas ! et quel regret ! 
Le vain désir de plaire en détruit le secret, 
Pour le reconquérir, non dans sa plénitude, 
Plus tard, qu’il faut de temps, et de soins et d'étude! 
Quel effort continu , sous l’aisance voilé ! 
Et que d'art, avec art toujours dissimulé, 
Jusqu’au point où, parfois, cette habile imposture 
Devient une seconde et charmante nature ! 
Le public aux auteurs passe mille défauts, 
Mais un seul le révolte : il a l’horreur du faux. 
Soyez donc, avant tout, simple et vrai pour lui plaire, 
D'une simplicité choisie , et non vulgaire, 
Et d’une vérilé, qui trempe son pinceau 
Dans les couleurs du prisme, et non dans le ruisseau. 
Parmi nous, deux auteurs (entre eux le cœur balauce) 
Ont possédé surtout ce don par excellence. 
L'un est ce fablier , le premier des conteurs, 
Qui prend le ton, l'esprit, la voix de ses acteurs ; 
Dont les vers sont gravés dans toutes les mémoires, 
Et que la France compte au nombre de ses gloires. 
Son riche écrin présente, ouvert à tout hasard, 
Un précepte de vie , un modèle de l’art. 
C’est un de ces auteurs qu’on chérit, qu’on dévore, 
Et qu'on feint d’oublier pour les relire encore, 
Pourtant un grand poète a naguère songé, 
Que tant d'honneur était un honteux préjuge, 
