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E. B. Reed. 
L’orfraye, avec ses cris funebres, 
Mortels augures des destins, 
Fait rire et dancer les lutins 
Dans ces lieux remplis de tenebres. 
Sous un chevron de bois maudit 
Y branle le squelette horrible 
D’un pauvre amant qui se pendit 
Pour une bergere insensible, 
Qui d’un seul regard de pitie 
Ne daigna voir son amitié. 
1 
La se trouvent sur quelques marbres 
‘Des devises du temps passe ; 
Icy l'age a presque efface 
Des chiffres taillez sur les arbres; 
Le plancher du lieu le plus haut 
Est tombe jusques dans la cave, 
Que la limace et le crapaut 
Souillent de venin et de bave; 
Le lierre y croist au foyer, 
A Vombrage d’un grand noyer. 
La dessous s’estend une voute 
Si sombre en un certain endroit, 
Que, quand Phebus y descendroit, 
Je pense qu'il n’y verroit goutte; 
Le Sommeil aux pesans sourcis, 
Enchante d’un morne silence, 
Y dort, bien loing de tous soucis, 
Dans les bras de la Nonchalence; 
Laschement couche sur le dos 
Dessus des gerbes de pavos. 
1 
Tantost, sortant de ces ruines, 
Je monte au haut de ce rocher, 
Dont le sommet semble chercher 
En quel lieu se font les bruines ; 
Puis je descends tout a loisir, 
Sous une falaise escarpeée, 
D’ou je regarde avec plaisir 
L’onde qui l’a presque sappee 
Jusqu’au siege de Palemon, 
Fait d’esponges et de limon. 

1 Fairfax omits a stanza here. 
