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deß die Blume ganz Weihrauchgefäß iſt? Jeder fühlt wohl, 
es iſt etwas unbeſchreiblich Reizendes, Liebliches im Blumen— 
duft; aber es bleibt doch für Jeden eine unbeſchreibliche Ne- 
benſache; wir koſten mehr von ſeiner Lieblichkeit, als wir ſie 
zu genießen wiſſen, und nicht eine Minute lang mögen wir 
die Naſe über eine Blume halten, ſo haben wir es ſatt und 
gehen weiter; indeß duftet die Blume fort und fort, als 
hätte ſie ein beſtändiges Geſchäft zu erfüllen. Iſt es ein 
Rauchopfer, Gott gebracht? aber was kann Gott ein Opfer 
dienen, das ihm nicht von einer Seele gebracht wird? Uner— 
klärlich, mehr als halb vergeblich Alles, wenn das Duften 
der Blumen blos um Andrer, nicht auch um ihrer willen, 
ja nicht viel mehr um ihrer willen da iſt; wenn das, was 
wir, die dem Blumenleben ſo äußerlich gegenüberſtehen, von 
ſeiner Süßigkeit genießen, mehr als ein ferner Abklang deſ— 
ſen iſt, was in dem Blumenleben ſelbſt davon genoſſen 
wird. Wer hörte jemals ein ſüßes Lied ſingen, von wel— 
chem der, der es ſang, nicht mehr fühlte als der, der es 
hörte, zumal wenn es nicht eine verwandte Seele iſt? Wer— 
den wir nicht alſo auch meinen, daß die Blume das inner— 
liche Erarbeiten und Ausſtrömen des ſüßen Duftes aus ih— 
rem Innern mit größerer Innigkeit empfindet als wir ſein 
äußerliches Zuſtrömen? Nun gießt ein Kelch noch überdieß 
dieſen Duft in tauſend andre Kelche, und ein Kelch empfängt 
ihn wieder von tauſend andern Kelchen. Als unſichtbarer 
Nebel zieht der Duft von Blume zu Blume, und der Wind 
weht ihn noch weit über Hecken und Feldmarken hinaus. 
Iſt auch dieß vergeblich? Wird nicht erſt hiermit vollends 
