SJÖSTEDT, VÖGEL. 27 
gramm beiträgt. Gewöhnlich sind diese so fein in den Gesang des Männchens einge- 
passt, dass nur die schärfste Beobachtung im Verein mit einem glücklich gewählten 
Platz zu unterscheiden vermag, welche Töne des Weibchens mit einer bewundernswerten 
Präzision sich in die Strophen des Männchens einmischen; ja ich ahnte, so oft ich auch 
den Gesang gehört hatte, nicht einmal das Vorhandensein dieser fremden Töne, bis 
eines Tages die beiden Gatten zufälligerweise sich auf je einer Seite von dem Pfade be- 
fanden, auf dem ich ging, und es schien, als wenn gewisse Töne in der Strophe plötzlich 
gleichsam von dem Echo in das Gebüsch auf der entgegengesetzten Seite des Pfades 
verlegt waren. Fast verwirrt begann ich schärfer zu lauschen, ununterbrochen den 
flötenklaren, vollen Strophen zu folgen: beständig fällt, oft mitten in den Strophen, die 
fremde Stimme an bestimmten Stellen ein, es war ein wunderbares Konzert, das die 
geflügelten Tonkünstler der Wildnis gaben, wie ich es in Afrika zuvor nie gehört hatte. 
Nun in der frühen Stunde klingt bereits seine volle Stimme, die Ankunft des Tages 
verkündend, ertönt während langer Zeit ununterbrochen eine der Strophen des Vogels 
freilich vielleicht die wenigst melodische, eine Art zischender Laut, knirschend wie der 
Laut einer rostigen, sich drehenden Wetterfahne. Aber nicht ununterbrochen hört 
man nur diese gleichartigen, wenig melodischen Laute, vielmehr gleiten sie dann und 
wann in einen unmittelbar folgenden Flötenton hinüber. Es ist das Weibchen, das so 
einfällt, während das Männchen in aufrechter Stellung mit schräge aufgerichtetem Kopf 
und gesträubten Kehlfedern, bei jedem Ton nickend die knirschenden Laute ununter- 
brochen durch die regnerische Luft ertönen lässt. 
Mit einemmal ist das Thema ein anderes geworden. Klare Flötentöne erklingen 
aus dem Gebüsch, einen rhythmischen Daktylus aus einer hohen akzentuierten und zwei 
tieferen gleichwertigen, kurzen Tönen bildend. Vorsichtig gehe ich heran und verberge 
mich hinter schützendem Laubwerk, um aus grösserer Nähe der immer wiederholten 
Strophe lauschen zu können. Nun bin ich ganz nahe gekommen, nahe genug, um die 
Strophe analysieren zu können, die immer noch aus dem wassertriefenden Laubwerk 
ertönt. Aber was ist das! Eben hatte ich noch deutlich alle drei Töne aus demselben 
Busch kommen hören, nun ist plötzlich eine fremde Stimme aus einem niedrigen Baum 
in der Nähe hinzugekommen, die mit bewundernswerter Präzision auf den zweiten Ton 
des Männchens mit einem gleichlautenden dritten einfällt. Es war das Weibchen, das 
bisweilen einfiel, während es unruhig zwischen Blättern und Zweigen umherhüpfte. 
Wieder wendet sich das Notenblatt, man weiss nicht aus welchem Anlass, und 
eine neue Strophe erklingt in Wiederholungen — ein neues Duett zwischen dem Töne 
hervorzaubernden Künstlerpaar; es ist wie eine Musikübung, wo das Männchen ins 
Unendliche seine drei bis vier zitternden, wehmütigen Flötentöne, auf höherem und 
tieferem Grundton variierend, wiederholt, während das Weibchen dann und wann mit 
einem herben, fast mürrischen tji - ı - schu einfällt. Behende in Büschen und niedrigen 
Kronen umherhüpfend, lässt das Männchen seine Töne ungeniert erklingen, um bisweilen 
in seinem spielerischen Hüpfen stehen zu bleiben; Körper und Kopf werden erhoben, die 
Federn der Kehle sträuben sich, und der Kopf folgt mit tiefem Nicken den entströmenden 
Tönen. 
