von Eintagsfliegen als dunkle, zum Horizont ſich verlierende Wolke, die 
Riejenkuppen der Söhren im Weit jtehen Rlar gezeichnet vor dem brennenden 
Himmel. Und zwilchen hüben und drüben eine Welt unklar bewegter 
Sormen. Endlich aber behält der blajje Schwärmer recht. Don Oſten her 
breitet er jeine Herrichaft aus. Am Himmel ziehen leichte Schleier, die Mloos- 
wiejen jind ein jilberglänzendes, wallendes Meer, die Rleine Brücke jchwebt 
zwilchen Himmel und Erde. Um den Sub der Birken icdhlingt ji ein 
lihtes Band, beitikt mit Glühwürmchen, die drin auftauchen und wieder 
verjchwinden. Die Bekajline läuft mit niedergebeugtem Kopf in den 
blinkenden Waſſern zwilchen dunkeln Sumpfpolitern umher, die Fröſche 
quarren und meckern. — Die andern Jäger ſind ſchon unterwegs, da macht 
auch die Mlooseule jih auf. Als brauner Schatten jteht jie vor dem Leit 
und äugt in die Dunkelheit. Ein Siegenmelker ſchwankt, ſchießt über ſie hin, 
im Wald entiteht ein Getöje. Der Uhu hat eine Krähe geholt. — Nach einer 
Weile ilt alles jtill. Die Eule wiegt den Leib und duckt den runden Kopf, 
wirft ihn vor und zurück, Itellt die Rurzen Sederohren. Dann hebt jie die 
Slügel und hüpft flatternd ein Stückchen. Im Schilf am Waldgrund raufcht 
und Rniltert es leije. Ungeſchwächt fängt die weite Ohröffnung den Ton 
auf. Reglos jteht jie einen Augenblick mit niedergehaltenem Körper. Im 
nächſten ein quietjchender Laut. Der Kleine Schatten, der jich eben in die 
Nondhelle gewagt, it jchon arretiert. Auf einem Fuß jtehend, den andern, 
der die Beute hält, hochgehoben, jteht ſie da. Aufrecht; mit fcharfen, Rurzen 
Bewegungen ſpäht der Kopf in jede Richtung nad) dem Seind, der ihr die 
Beute jtreitig machen Rönnte. Aber nichts rührt fich. Der dicke Schwärmer, 
der über ſie hintaumelt, Rommt diesmal davon. Langjam macht jie ſich 
an die Arbeit. Die kleine Waldſpitzmaus hat längſt ausgezappelt. Die ſcharfen 
Krallen haben jie durch und durch geſpießt. Erjt Rommt der Kopf dran. Der 
Schnabel der Eule jucht eine Weile knabbernd dran herum, ehe er ihn 
abreißt. Dann kracht es leije von fplitternden Knochen. Mit gejchlofjenen 
Augen würgt fie hinunter. Für einen Augenblick iſt Ruhe. Wie gebannt 
laufcht der Kopf in eine Richtung, dann wendet fie ſich wieder der Arbeit 
zu. Zerrt und reift, hoch und lang aufgerichtet, den Kopf weit zurück- 
gebogen. Den blutenden Strang, der ſich von der Kralle zum Schnabel 
zieht, verjchlingt die Nacht. 
Aus einiger Entfernung kommen jeßt ſchwache, Rlagende. Laute. Sie 
löfen einander ab und jcheinen immer neu vom Erdboden aufzujteigen, ein- 
gehüllt in die feuchte, träge Luft: wau, au, au — die Alte antwortet: 
ein zärtliches Räw, käw. Sie hat den ärgjten Hunger gejtillt, jet macht 
jie Jagd für die Kleinen. Ein paarmal breitet fie erjt die Flügel und flattert 
ein Stück über dem Boden hin, ehe fie auffliegt. Dann geht es in weichem, 
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