Der Wendehals. 
Don Martin Braef. 

„Hörit’, Marie, wie’s Regenvögele ruft,” jagt die Bäuerin, „noch hinte 
wird’s wettern!“ Und jie richtet jich auf, wilcht mit dem Handrücken über 
die Stirn und ſchaut, das Leinentüchlein, das ihr in den Hacken geglitten, 
von neuem über den Kopf Rnüpfend, nach dem tiefblauen Himmel. „Noch 
Rein Wölkchen, aber jhwül ij’, und der Specht ruft jchon lange jein Weib, 
da kommt Regen. Das Dögerl hat nod) Reinen betrogen, ein Wetterprophet 
troß dem Laubfrojh im Glas!" Und die rültige Frau bückt jich wieder 
über die Arbeit, mit der Magd die jungen Salatpflänzcyen ins Beet jeßend. 
„bäthgäthgäth . . .“, lo ruft es in gleichmäßig langjamem Tempo, weid), 
fait ſchmachtend aus dem Obitgarten neben dem Haufe, „gäthgäthgäth . . .“ 
und dazwilchen ein paarmal durchödringend jcharf ein lachendes „gihgihgih— 
gih . . .“, ähnlich dem Rufe des Kleinjpechts. „Hörit’, er jchreit noch immer; 
das erjpart uns, die Pflänzchen zu gieken.“ 
Und recht haben jie beide, die Bäuerin und der prophetilche Dogel. 
Wolken ziehen herauf, von Serne vernimmt man den grollenden Donner; 
Ichwere Tropfen — noch läht ſich das „Kegenvögele“ im Rufen nicht jtören. 
Jetzt ein zuckender Blit, ein Rrachender Schlag, in Strömen jtürzt der Regen 
hernieder — da jchweigt jedes Gejchöpf vor der Stimme des Himmels. Das 
Wetter zieht weiter; finjter jteht’s über dem Wald, aber im Weiten bricht 
die untergehende Sonne durchs zarte Gewölk und vergoldet die glifernden 
Tropfen. Hoch jpannt jich der bunte Bogen über das Himmelsgewölbe. Die 
dürjtende Slur trinkt gierig das Naß. Die Schwälbchen verlaljen das 
Ihütende Dach, das Hausrotihwänzchen ſingt am Schornitein feine Rlirrende 
Strophe, und „'s Regenvögele”, horch! es ruft wieder wie vorhin, aber 
noch lauter und mit wachjender Kraft: „Gäthgäthgäth“ und dann Tachend vor 
Sreude und Luſt: „Gihgihgihgih . . .“ 
„'s Regenvögele”“, jo reden die Leute im Dorf; jeine Stimme Rennen 
die meilten; aber wie’s ausjchaut, das wei Raum einer zu jagen. Im 
Obitgarten wohnt’s, auch draußen im MWäldchen zwilchen den Wiejen und 
Äckern, und am Talhang, wo der Kuckuck ruft und der Pfingitvogel flötet, 
da kann man’s hören, das ganze Srühjahr hindurd und auch noch im Sommer. 
Ein Specht iſt's, jo wiljen’s die Klügiten. Nur des Pfarrers Bub, der kennt 
das Döglein genau; der ruhte nicht, bis er’s gejehen hatte — ad, jo ein 
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