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waren, fragte er: „Sag’ einmal, was machst Du eigentlich? 
Noch immer unverheiratet? Noch immer Extraordinarius? 
Du hast mir ja auch Arbeiten geschickt; aber, offen gestan- 
den, gelesen habe ich nichts. Um Gotteswillen, woher soll 
einer die Zeit nehmen, nur die histologische, nur die Litera- 
tur über Bindegewebe und Mesoderm zu bewältigen? Wo soll 
es noch hinführen, wenn es so weiter geht, wie in den letzten 
zehn Jahren? Ja, ich begreife nicht, warum der Zudrang zu 
unserem Fach stets noch im Wachsen ist? Dabei ist makro- 
skopisch bekanntlich nichts mehr zu machen, alles ist ausge- 
schöpft und in der Histologie sind wir auch bald an der Grenze!“ 
Trostlos und leise klangen die letzten Worte aus. „An 
der Grenze“ wollte mir ein Echo von den Wänden des großen 
Raumes zurücktönen. An der Grenze schien mir der Sprecher 
selbst. Starr ruhte sein Blick auf dem mächtigen Mikroskop 
und seine müden Augenlider fielen herunter. War nicht eben 
noch seine Frage nach meiner Beschäftigung unter dem 
Ausbruch seiner Verzweiflung über den Betrieb der Wissen- 
schaft erstickt? Wollte er wirklich wissen, wonach er fragte? 
Konnte ich den Ermüdeten wecken und ihm erzählen, wie und 
womit ich mich seit meiner Studienzeit beschäftigt habe? 
Nein, er konnte mich ja nicht verstehen, bei dem wachen Be- 
wußtsein eines Mikroskopikers sicher nicht. So sollte er in 
sißem Traume wenigstens erfahren, worin seine Freudlosig- 
keit und das ebenso ehrliche wie unbefriedigte Ringen so man- 
ches modernen Biologen seinen Grund hat. Im Unterbewußt- 
sein, von den Zwangsvorstellungen seines Berufes frei, so sollte 
er wissen, welches Verhältnis des Forschers zu seinem Objekte 
unserer Wissenschaft zum Leben verholfen hat und stets eine 
neue Quelle fruchtbarer Anregungen bleiben wird. Mein einst 
so fröhlicher und lebensvoller Freund sollte, hoch über Zeit 
und Raum erhoben, schauen, wie geniale Menschen eine bio- 
logische Wissenschaft schufen, die, aus der Fülle des Lebens 
geboren, zum höchsten Berufe bestimmt ist, zur Sklaverei 
dem Sklaven wird, dem Freien aber zur Freiheit. 
„Jetzt landen wir an der Insel Kos“, flüsterte ich, als 
Reinhold nicht mehr erwachen konnte. Die monotonen Tropfen 
des Wasserhahns verwandelten sich in Ruderschläge und die 
von sechs Ruderern geführte Barke bog in den wohlgeschütz- 
