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fanden sich schon Worte, die seinen Diskurs auch sprachlich 

 nicht zu flach erscheinen ließen! Und wenn es die Zeit und 

 die Umstände und die Stimmung wollten, holte er sich einen 

 mächtigen Bundesgenossen der Debatte zu Hilfe: den Spott, die 

 Ironie, wenns sein mußte, den Sarkasmus. 



Nichts aber wäre falscher, als anzunehmen, Weis sei ein 

 nüchterner Verstandesmensch gewesen ! Das beweist schon sein 

 hochkarätiger Humor, den ihm ein Gott mit ins Leben gegeben 

 hat: der sonnige, sichere, souveräne Humor! Der Sarkasmus ist 

 eine Funktion des überlegenen Verstandes, der Humor eine Eigen- 

 schaft des guten Herzens, daher nur guten Menschen geschenkt. 

 Unser Freund We i s verfügte über beides, und nicht mit Unrecht 

 hat man gesagt, der ständige Umgang mit den Hummeln und 

 Wespen habe auf ihn abgefärbt und ihm das Stechen beigebracht! 

 Aber gleich diesen seinen Lieblingen zeigte er den Stachel nur 

 dem Feind, und es war für die Kenner ein ungetrübter Genuß, 

 wenn Papa Weis sein Opfer stach, giftig stach; keiner wollte 

 sich zum zweitenmal stechen lassen. Herzerquickender noch 

 war sein Humor. Fühlte er sich in einem Kreise heimisch, war 

 sein Befinden nicht gar zu schlecht, schmeckte ihm die Zigarre, 

 dann kargte er mit einer Geschichte nicht. Bedenkt man noch, 

 daß Weis sehr belesen war, daß er ein ausgesprochenes Er- 

 zählertalent hatte, so eine Art Raab eschen Stil, erinnert man 

 sich der lustigen Augen, die so klug über die Zuhörer glitten, 

 ruft man sich das listige Lächeln zurück, so genießt man heute 

 noch das Behagliche und Spritzige seiner Gespräche und Ge- 

 schichten. Ich habe sie eine Zeitlang als „Weisiana" gesammelt. 

 Selten hat Weis eine Anekdote reproduziert; seine Geschichten 

 waren alle aus Selbsterlebtem und -geschautem geschöpft und, 

 ohne Übertreibung, meisterhaft gegeben. Abends in der Vogt- 

 schen Weinstube, nach Tisch, wenn vor allem die Zigarre „an- 

 gemacht" war, wenn er das ewig verschobene Tischtuch zu- 

 rechtgezogen hatte, wenn man gerade zum zweiten Fläschchen 

 hinneigte, kamen zwei, drei Sätze von Albrecht Weis, die 

 sofort ein Milieu skizzierten: Reisebilder, das Kleinstadtwesen 

 von Alt-Darmstadt, das Kassenbüreau. Auf diesen Hintergrund 

 webte sich dann die Schnurre ein, und das Ganze war ein Kabi- 

 nettstück der Erzählerkunst, witzig, natürlich und sauber ge- 

 arbeitet. Wer Albrecht Weis nicht hat erzählen hören, kennt 

 ihn nicht. 



