àoveloppé leurs fleurs, mille ouvriers commencent 

 leurs travaux : ceux-ci portent de longues pailles 

 dans le trou d'un vieux mur ; ceux-là maçonnent 

 des bâtiments aux fenêtres d'une église ; d'autres 

 cherchent un crin à une cavale, ou le brin de laine 

 que la brebis a laissé suspendu à la ronce. Il y a 

 des bûcherons qui croisent des branches dans la cime 

 d'un arbre ; il y à des filandières qui recueillent la 

 soie sur un chardon ; mille palais s'élèvent et cha- 

 que palais est un nid, chaque nid voit des métamor- 

 phoses charmantes : un œuf brillant, ensuite un 

 petit couvert de duvet. Ce nourrisson prend des 

 plumes, sa mère lui apprend à se soulever sur sa 

 couche ; bientôt il va jusqu'à se percher sur le bord 

 de son berceau, d'où il jette un premier coup d'oeil 

 sur la nature ; effrayé et ravi, il se précipite parmi 

 ses frères ; mais rappelé par la voix de ses parents, 

 il sort une seconde fois de sa couche, et ce jeune roi 

 des airs, ose déjà contempler le vaste ciel, la cime 

 ondoyante des pins, et les abîmes de verdure au- 

 dessous du chêne paternel. Et cependant, tandis 

 que les forêts se réjouissent eu recevant leur nouvel 

 hôte, un vieil oiseau, qui se sent abandonné de ses 

 ailes, vient s'abattre auprès d'un courant d'eau : là, 

 résigné et solitaire, il attend tranquillement la mort 

 au bord du même fleuve où il chanta ses amours, 

 et dont les arbres portent encore son nid et sa pos- 

 térité harmonieuse." 



Lecteur, nous avons terminé, pour cette année 

 du moins, notre esquisse de cette classe intéressante, 

 les Passereaux : en contemplant les abîmes d'a- 

 mour maternelle des parents pour les jeunes ; en 

 recueillant les flots d'harmonie de ces locataires 

 aériens ; en examinant les mystères de la migration 

 printannière et automnale, ainsi que les merveil- 

 les du vol et de la nidification, comment ne pas 

 nous écrier avec un aimable auteur : 



" Mélodieuses étincelles du feu d'en haut, où 

 n'atteignez-vous pas ? pour vous ni hau- 

 teur, ni distance ; le ciel, l'abîme, c'est tout un. 

 Quelle nuée et quelle eau profonde ne vous est 



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