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LES HERONNIERES D'AMERIQUE. 



WILSON. 



" La décadence du héron est moins sensible en Amérique. 

 Il est moins poursuivi. Les solitudes sont plus vastes. 11 

 trouve encore, sur ses marais chéris, des forêts sombres 

 et presque impénétrable?. Dans ces ténèbres il est plus 

 sociable ; dix ou quinze ménages s'y établissent ensemble, 

 ou à peu de distance. L'obscurité parfaite des grands 

 cèdres sur les eaux livides les rassure et ies réjouit. Vers 

 le haut de ces arbres, ils construisent avec des bâtons une 

 large plate-forme qu'ils couvrent de petites branches ; 

 voilà le domicile de la famille et l'abri des amours ; là, 

 la ponte tranquille, l'éclosion, l'éducation du vol, les en- 

 seignements paternels qui formeront le pêcheur. Ils n'ont 

 pas fort à craindre que l'homme vienne les inquiéter dans 

 ces retraites ; elles se trouvent non loin de la mer, spé- 

 cialement dans les Carolines, dans des terrains bas et fan- 

 geux, lieux chéris de la fièvre jaune. Tel marais, ancien 

 bras de mer ou de rivière, vieille flaque oubliée derrière 

 dans la retraite des eaux, s'étend parfois, sur la largeur 

 d'un mille, à cinq ou six milles de longueur. L'entrée n'est 

 pas fort invitante; vous voyez un front de troncs d'arbres, 

 tous parfaitement droits et dépouillés de branches, de cin- 

 quante ou soixante pieds, stériles jusqu'au sommet, où ils 

 mêlent et rapprochent leurs flèches végétales d'un sombre 

 vert, de manière à garder sur l'eau un crépuscule sinistre. 

 Quelle eau ! une fermentation de feuilles et de débris, où 

 les vieilles souches montent pêle-mêle l'une sur l'autre, le 

 tout d'un jaune sale, où nage à la surface une mousse verte 

 et écumeuse. Avancez ; ce qui semble ferme est une mare 

 où vous plongez. Un laurier à chaque pas intercepte le 

 passage ; pour passer outre, il faut une lutte pénible avec 

 ses branches, avec des débris d'arbres, des lauriers tou- 

 jours renaissants. De rares lueurs percent l'obscurité ; 

 ces régions affreuses ont le silence de la mort. Sauf la 

 note mélancolique de deux ou trois petits oiseaux, que 

 l'on entend parfois, ou le héron et son cri enroué, tout est 

 muet, désert ; mais que le vent s'élève de la cime des 

 arbres, le triste héron gémit, soupire. Si la tempête vient, 

 ces grands cèdres nus, ces grands mâts, se balancent et se 

 heurtent ; toute la forêt hurle, crie, gronde, imite à s'y 

 tromper les loups, les ours, toutes les betes de proie. 



Aussi ce ne fut pas sans étonnement que, vers 1805, les 

 hérons, si bien établis, virent îôder sous leurs cèdres, en 

 pleine mare, un rare visage, un homme. Un seul était ca- 

 pable de les visiter là, patient, voyageur infatigable, et 

 brave autant que pacifique : l'ami, l'admirateur des oi- 

 seaux, Alexandre Wilson. * 



* Alexandre Wilson iîaquk à Paisley. en Ecosse le 6 



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