JOAQUIN LORENZO LUACES Ey 
sacerdote de Júpiter, y el enlace de Cleonte y Aretea, hija del pro- 
tagonista. Por no haber sido fiel al molde helénico, tachan de fra- 
casado a Luaces los notables literatos D. Aurelio Mitjans y D. En- 
rique Piñeyro. Es verdad, si él intentó, lo cual no consta, una com- 
posición digna de incorporarse a la serie de Edipo rey, Antígona, 
Medea, Hécuba, Prometco encadenado, etc. Para ningún género li- 
terario existe un patrón exclusivo, invariable: si consiste la trage- 
dia en una acción desarrollada entre personas de alta categoría y 
donde la puera de las pasiones e intereses alcanza la mayor vio- 
lencia y produce temerosos efectos, ¿quién podrá, con justicia, ne- 
gar a Luaces la gloria de haber escrito, en Aristodemo, una verda- 
dera tragedia, que subyuga nuestra atención y conquista nuestros 
aplausos con bien trazado plan, oportunos incidentes, admirables 
peripecias, caracteres muy verosímiles y bien sostenidos, diálogo 
vivo, natural, versificación sobria, robusta? Esta peca por dura en 
alguna que otra ocasión; los que en ella censuran poca melodía ol- 
vidan que, en una obra de teatro, es menos necesaria que en la 
oda, en la elegía. 
Aunque someramente, analizaré la mejor producción dramática 
de Luaces, comprobando mis asertos. Comienza el primer acto do- 
liéndose el príncipe Aristodemo y el sumo sacerdote Theon de los 
desastres patrios y se van indicando el carácter de cada personaje. 
Al querer el último atribuir a los dioses irritados el infortunio de 
Mesenia, cual harían en semejante caso colegas de cualesquiera 
otras religión y tierra, ya en la antigúedad, ya en nuestra centuria, 
prorrampe enérgicamente Aristodemo: 
Qué!, los dioses? Calla, 
Sacerdote de Júpiter, y escucha, 
Que a hablarte voy como los buenos hablan. 
Tú sabes mi piedad... Del fiel, del justo 
Apito descendiente, aquí en mi alma 
Reina la religión. En los consejos, 
En el duro estridor de las batallas, 
En el hogar doméstico, me has visto 
Venerar a los dioses. En sus aras 
Perfumes exquisitos he quemado, 
Sus paredes cubrieron mis guirnaldas, 
Mis trípodes sus pisos; sus columnas 
Con mis victorias su labor esmaltan, 
Y de cien hecatombes con la sangre, 
Por mi entusiasta mano derramada, 
He bañado, en solemnes sacrificios, 
