EL.MAESTRO; SUS VERSOS; SU BIOGRAFIA 99 
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calma de hijo bueno, en la soledad del campo, bajo una palma, cer- 
ca de la tumba de un héroe o de mañanita a la orilla del mar, fren- 
te a un trozo de pared rodeado de coronas y acribillado a balazos... 
El Discípulo—su albacea literario, más de lo poco que de su 
personalidad cura; y cómo prescinde de sí mismo y del orgullo 
natural en todo hombre de letras, —enseña su proverbial humil- 
dad al dar cabida, en el citado volumen XI, a la no implacable, 
pero sí injusta, crítica del conocido escritor y eminente antillano 
Américo Lugo. Esta crítica a que me refiero es el Prólogo a Flor y 
Lava—volumen impreso en París en 1909, y que bien puede consi- 
derarse una hábilmente razonada, cuidadosa selección—si se quie- 
re—de las obras del Maestro, publicadas por Quesada sólo hasta 
el volumen VII; pero, en cambio, fácil labor ordenada con mate- 
rial ya dado a la estampa por aquel a quien tacha, allí mismo, de 
impaciente, desordenado... inepto, en una palabra! 
Cuando leí tal de Lugo—sin conocerle,—me sucedió lo mismo 
que a otros equivocados de por acá: me lo imaginé un oportunista 
de esos que necesitan ponerse bajo la augusta sombra del Maestro 
para, rodeados de la ternura de que carecen, herir corazones, en 
vez de mitigarles las penas y sacarles del error, poniéndoles otro 
corazón junto al pecho. Y luego que le traté sentí tal atracción por 
él, que ya no buscaba sino—ceomo al fin lo encontré—el error de 
Lugo en alguna serpiente que, por infernal sortilegio, había tro- 
cado su rica pluma de marfil y oro en áspera bayoneta de cobre. 
Al verlo tan puro hubiera querido hacer mías todas las injusticias 
suyas... l 
Néstor Carbonell, hermano en Martí de cuantos le amamos por 
su blancura de alma, por la religiosa unción que le inflama cuando 
del Maestro habla, por el reverente culto que de sus doctrinas guar- 
da y—sobre todo—por la modestia con que mide su propia labor, 
sin arañar a los buenos ni sentir tristeza por el triunfo ajeno, nos 
deleitó, no ha mucho, por segunda vez, recordándonos El Poeta en 
todo su esplendor, en toda su portentosa magnitud de Atlas, al ge- 
nio y rapsoda de la lliada Libertadora. Y hablándonos de aquel 
genio, de aquel genio que “hubiera conquistado en la tranquilidad 
de una existencia sin luchas la gloria de Platón, el renombre de 
Píndaro, la fama de Demóstenes”, hizo, entre aplausos, asomar el 
asombro en más de un rostro incrédulo o ignorante, dibujarse la in- 
voluntaria mueca de arrepentimiento, o de ira, en alguno de esos 
que se proclaman ungidos—por no se sabe quién—para dar paten- 
