158 LA REVUE SCIENTIFIQUE DU LIMOUSIN. 



pierres et de très jeunes bambous. Et c'est, je crois, ce qui se 

 dégage surtout de tout cela : cette vie, cette vie nouvelle qui naît 

 chaque jour et qui s'éteint chaque soir, la mélancolie délicieuse 

 de la vie et de la mort. 



Après le déjeuner, nous filons dans de grands landaus dé'-ou- 

 verts vers Bourdeilles. La route est encombrée de chaque côié 

 de gros rochers hostiles. D'un côté surtout, où ils se penchent sur 

 nous, menaçants. Mais nous n'en avons pas peur, il fait tellement 

 beau; et nous les admirons seulement. Le soleil s'y joue en colo- 

 rations singulières comme sur les vases de grès de Lachenal dont 

 quelques uns ont la forme fruste. 



Et nous touchons, je crois, à l'enchantement du voyage. Le 

 château de Bourdeilles. Il est si délicatement ruiné, ce château, 

 juste à point, pas assez pour qu'on n'en ail une idée exacte. Et 

 nous montons dans la tour. 



Les trois sœurs aveuglos, 

 Espérons encore, 

 Les trois sœurs aveugles. 

 Ont leurs lampes d'or. 



Montent à !a tour, 

 Elles, vous et nous. 

 Moment à la tour, 

 Attendent sept jours. . . 



C'est la chanson de Maurice Mœterlinck qui m'obsède! Ah! 

 les tours, ont-elles fait rêver les poètes!... Nous sommes heureux 

 d'en voir une en si mauvais état. Nous risquons de nous casser 

 le cou dix fois, mais tant de pas et de pas ont passé sur ces mar- 

 ches usées... 



Nous entrons aussi dans une très grande salle aux solives peintes, 

 avec, à chaque bout, de vastes cheminées décorées d'allégories 

 décolletées. De vieux portraits de famille se cramponnent aux 

 murs, et voilà des maréchaux de France. Un très ancien Pleyel 

 s'est endormi au milieu. L'un de nous le réveille ; et voici, tout 

 à coup, que les portraits se penchent étonnés et que les armoires 

 s'entrouvrent; de jolies femmes très vivantes sourient et causent; 

 et, pour quelques minutes, le château de Bourdeilles revit. 



Il y aurait fort à dire sur ce château de Bourdeilles, où Bran- 

 tôme vécut et d'autres. Mais d'aucuns l'ont dit ou le diront. Nous 

 passons, ayant emporté dans nos mémoires le souvenir d'un 

 formidable joujou de pierre qui se penche au-dessus d'une petite 

 rivière, où s'éternise, comme un petit navire, un îlot où un 

 moulin crie. 



