MES VOISINS. 209 



allumer les lampions, impossible de le faire; les Choucas en 

 avaient dévoré le contenu. 



Le bruit des cloches à toutes volées ne leur est pas agréable ; 

 mais ils paraissent s'y habituer. Il n'en est pas de même de la 

 fête nationale. A chaque coup de canon, leurs troupes affolées 

 tourbillonnent au-dessus du monument, en poussant des croasse- 

 ments de terreur. Le bruit cessant, ils reviennent dans leurs 

 trous, pour repartir non moins épouvantés à la détonation sui- 

 vante. C'est bien pis à l'heure du feu d'artifice. Quelle nuit pour 

 eux ! 



Leurs nids ne sont pas seulement établis dans les galeries et 

 crevasses de la cathédrale; les Choucas utilisent les cheminées, 

 où l'on ne fait plus de feu. Pour cela, ils brisent les branches des 

 arbres voisins (ormeaux et acacias surtout), quelques-unes la 

 grosseur du petit doigt, et les portent dans les pots placés sur les 

 toits. Ils les entassent dans les cheminées jusqu'à ce qu'ils arri- 

 vent à interrompre le passage de la fumée et à se constituer une 

 base solide. Ils mettent alors dessus de la paille, du foin, des 

 plumes, puis pondent leurs œufs au nombre de 5 à 7, de la gros- 

 seur de ceux de la perdrix, d'une teinte bleu-tendre lavée de vert 

 et ordinairement marqués de taches grisâtres (1). 



Il en résulte que les voisins de mes voisins, quand ils veulent, 

 à leur retour de la campagne, se servir de leurs cheminées y 

 mettent le feu ou sont aveuglés par la fumée. Un ami, habitant 

 rue d'Argentré, ayant fait monter un couvreur, vit retirer d'une 

 de ses cheminées deux pleines brouettes de brindilles. 



Pendant les chaudes nuits d'été, la plupart de mes voisins 

 couchent à la campagne, et les crevasses de la cathédrale ne ren- 

 ferment que les individus chargés de les garder. 



A l'approche de la froidure, ils se divisent en deux groupes. Les 

 mieux installés hivernent sur place; les autres, en plus grand 

 nombre, partent à la recherche d'un climat plus clément. 



Ceux qui n'émigrent pas sont curieux à observer. Ayant fait 

 leurs provisions pour les mauvais jours, ils ont recours à leurs 

 cachettes. 



Par une des plus froides journées de 1889-90, M. Nie! suivait 

 de sa fenêtre, rue du Muséum, les évolutions d'un Choucas 

 fouillant avec son bec sous les tuiles de l'atelier d'un charpentier. 

 L'oiseau ne s'y reconnaissait plus à cause de la neige. Une der- 



(1) Les sacristains de Saint-Pierre font sans pitié des hécatombes de ces 

 œufs. Mes pauvres voisins finissent en eifet par devenir gênants par leur 

 nombre, leurs cris et leurs déjections. 



