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E chante ce Héros dont les armes pieuses 

 Affranchirent du Christ le glorieux tombeau ; 

 Quels périls et quels soins ! quel pénible fardeau 

 Eurent à soutenir ses mains victorieuses ! 

 En vain l'Afrique même arme de toutes parts , 

 Et vient unir sa rage à l'effort de l'Asie , 

 En vain l'Enfer conspire : un bras plus fort rallie 

 Et range sous la Croix ses défenseurs épars. 



Muse , toi dont le front aux sources d'Aganippe 

 D'un fragile laurier dédaigne de s'orner , 

 Mais dont on voit la tête aux Cieux se couronner 

 De rayons dont l'éclat jamais ne se dissipe , 

 Fais brûler dans mon sein tes célestes ardeurs, 

 Viens inspirer mes chants , et cependant pardonne , 

 Si d'un éclat moins pur la fable t'environne , 

 Et marche sur tes pas , en les semant de fleurs. 



C'est pour faire régner la vérité sacrée 

 Que les filles du Pinde ont orné ses autels, 

 Et de ce règne heureux sur l'esprit des mortels , 

 L'art des vers assiira l'immortelle durée ; 

 Tel un miel doux , au bord du vase redouté 

 Qui renferme un breuvage amer et salutaire , 

 Avec art préparé par l'amour d'une mère , 

 Rend à l'enfant déçu la vie et la santé. 



