A. Zamhonini Lcgvizamon : Thérese Wilms Montt. 245 



razón ! . . . Si te pudiera guardar dentro de mi pecho sólo como una 

 máquina necesaria para el organismo. . . !" — pág. 115), allá se fué 

 camino de la Europa fratricida, "ebria de infinito, de dolor y de 

 muerte; ávida de ilimitados espacios. . . "; allá se fué a vivir entre 

 tanta muerte, preguntándose; "¿Será soñar el morir, o será la 

 muerte un sueño que hiela de espanto?". 



¡Oh la profundidad desconcertante de las preguntas ingenuas! 

 "Recordé!..." — exclama la autora (pág. 90) — preguntando: 

 "¿Acaso la vida no es un eterno recordar de tristezas f" 

 Yo no sé, Señora, yo no sé. . . 



' ' La vida es Dolor siempre, así cambie de nombre : 

 es Dolor hecho carne i es Dolor hecho hombre. ' ' 



(Carriego.) 



Pero, ¿ acaso la vida no es el sueño de una sombra errante según 

 Shakespeare ? El nos ha dicho, por boca de Próspero, que estamos 

 hecho en la propia substancia de nuestros sueños, hechos de la 

 misma tela que ellos ("We are such stuff as dreams are mude on, 

 and our little life is rounded with a sleep"). 



Vienen, sin esfuerzo, a mi memoria los dulces versos de An- 

 tonio Machado : 



* ' I podrás conocerte, recordando 



del pasado soñar los turbios lienzos, 



en este día triste en que caminas 



con los ojos abiertos . . . 



— ^De toda la memoria, sólo vale 



el don preclaro de evocar los sueños ' " 



Sí, poeta ; de toda la memoria, sólo vale el don preclaro de evo- 

 car los sueños. Pero, ¿será soñar el morir; es la muerte un sueño? 



Quien sabe. Señora, quien sabe... Ya dijo Amado Ner\^o que 

 los "quiensabistas" eran los verdaderos filósofos. Yo añadiría, — 

 sin mayor pretensión — que son también los verdaderos sabios del 

 mundo. 



"Now I must sleep" — decía Byron, y el autor de "Místicas y 

 Perlas Negras" encuentra en estas palabras cierta noble y tran- 

 quila resignación, que le place. Pero, cuando atenaceado por la 

 duda que se ensoberbece, entonces exclama con acento trágico : 

 "Y si al menos fuese así, si la muerte se redujese a un eterno e 

 inconmovible sueño. . . " y viénenle las palabras de Hamlet, que 

 torturan su pensamiento : ' ' Morir . . . dormir . . . soñar ... " soñar 

 acaso". 



