KC Bevista de la Facultad de Letra* y Ciencias 



para desahogo íntimo; que en nuestro mundo interno suelen ha- 

 eernos presa una idea, una palabra. . . : 



"Sólo existe una verdad tan grande como el sol; la muerte". 



Salí del hotel cuando el alto reloj, enclavado frente a la gran 

 portada, daba las doce del día. El cielo estaba esplendente, ni 

 una nube lo empañaba. Era una mañana brillante y cálida de 

 esos encantadores otoños de Buenos Aires. Así, supuse, serían 

 los cielos de Grecia. 



La calle Florida invitaba a caminar. Una irrupción de peato- 

 nes, de coches y de automóviles, muchos de estos últimos descu- 

 biertos, ostentando gráciles cabezas femeninas, ocupaban la cal- 

 zada. Todo hablaba del placer de vivir. Y sentí entonces, una 

 vaga sensación de tristeza y toda la honda realidad que encerra- 

 ban aquellas palabras, estampadas en las primeras páginas del 

 libro y que hago mías: 



"Me parece que el mundo sólo fué hecho para ayudarme a 

 evocarte, y el sol, para que me sirviera de linterna en la escabro- 

 sa ruta"! 



Palabras que hago mías dije . . . ¡ Qué cosa es el dolor ! 



Sordo a todas las manifestaciones externas, camino como ago- 

 biado por una preocupación: "Sólo existe una verdad tan gran- 

 de como el sol : la muerte. ' ' 



Pero, ¿qué es la verdad? ¿Dónde está?. . . Jesús, a pesar de 

 su divinidad, no supo o no pudo contestar a Poncio Pilatos, cuan- 

 do éste le gritaba angustiado preguntándole: ¿quid est veritas? 



Pero, en cualquier forma, Señora, la muerte, ¡ oh la muerte ! 

 as una verdad, una terrible verdad . . . 



