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Courbe vers Je tombeau la tête blanchissante; 
Qui vois que tout bientôt est prêt à me quitter; 
Pour aggraver mes maux, irai-je les compter ? 
L’indulgente Nature, alors qu’elle convie 
Les débiles humains au banquet de la vie, 
Peut-elle donc vouloir que de ce court festin, 
D'invincibles dégoûts empoisonnent, la fin? 
Non, non; mère attentive, à l’homme elle ménage 
Des biens dans tous les temps, des plaisirs à tout âge ; 
Et la seule science est d’en savoir jouir. 
Ce morceau vaut à lui seul tout un éloge. 
Plus loin notre poëte fait le tableau des quatre 
âges de l’homme, et ne va point chercher, pour 
brillanter son sujet, ces petites sentences philoso- 
phiques, devenues aujourd’hui si banales, Bardor 
est poëre, et se contente de peindre: 
L'homme soumis aux lois des révolutions, 
Ainsi que la nature a ses quatre saisons: 
Du berceau jusqu’au jour de son adolescence 
Il offre du printemps la riante espérance ; 
Bientôt ses passions, charme et tourment des CŒurS ; 
Présentent de Pété les brülantes ardeurs ; 
Puis à ces nouveaux soins où son cœur s’abandonne, 
A sa maturité Jon reconnaît l'automne; 
Enfin à pas tardifs et de rides couvert 
Son dernier âge arrive, image de l'hiver. 
Le Citoyen Bardon prévient ensuite les repro- 
ches que l’on peut faire à la vieillesse. L'amour, 
dira-t-on s'éloigne du vieillard; il s'éloigne, il 
est vrai, reprend-il; mais il ne le quitte pas; 
ses flèches ne le blessent plus; mais elles le piquent 
encore ; son flambeau pélit, mais il ne s'éteint pas. 
Bientôt plus sage , il félicite la vieillesse de 
l'éloignement de l'amour; et pour la dédommager, 
consolateur aimable, il lui montre d’autres plaisirs 
Minerve a remplacé Vénus, les Muses viennent 
s'asseoir où s’asseyaient les Grâces; des bosquets 
d’Idalie il passe dans les retraites aimables du 
