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les faibles Ârmerias; les Silènes descendent en cascades roses au 

 fond des précipices, où se suspendent au-dessus des abîmes comme 

 pour braver le néant; les Campanules bleues déroulent leurs vagues 

 de fleurs dans les lits desséchés des torrents, et dans la gorge pro- 

 fonde, au bord de la source qui murmure, végètent l'humble 

 Mousse et la sensible Capillaire, en compagnie de ces plantes déli- 

 cates qui aiment la solitude et l'ombre. Les prairies alpines s'émail- 

 lent des teintes vives de mille plantes acaules, qui semblent vouloir 

 racheter par l'éclat de leurs couleurs la petitesse de leur taille; les 

 Roseaux agitent le long des cours d'eau leurs longs panaches soyeux 

 qui tranchent sur la pourpre des Salicaires, où dominent les panicules 

 jaunes des Lysimaches. Les ruines et les décombres se parent de ces 

 fleurs tardives, que l'automne fait éclore, et dont les teintes pâlis- 

 santes s'harmonisent avec la mélancolie qui plane sur les souvenirs 

 du passé; elles traînent sur la froide pierre leurs formes alanguies, 

 et leur obscur feuillage semble pleurer sur ces tombes des siècles 

 écoulés et donne encore du charme à ces murs délabrés, où meurt le 

 dernier écho des âges disparus. 



La plante joue aussi un grand rôle dans les harmonies de la na- 

 ture : elle est l'instrument de ces concerts mélodieux ou ter- 

 ribles qui se jouent dans les airs et qui nous ravissent où nous épou- 

 vantent; c'est le murmure du feuillage, quand il palpite à la brise; ce 

 sont les soupirs des prairies; c'est le susurrement des moissons, 

 quand leurs épis se frôlent au contact des zéphyrs; c'est l'impercep- 

 tible mélodie des fleurs perdues dans la vallée; c'est le frissonne- 

 ment de l'herbe dans les champs et au bord des sentiers; c'est le 

 bruit mystérieux qui s'élève la nuit du lierre rampant sur les murs 

 en ruines; c'est la plainte des grands arbres qui se courbent, mais 

 résistent à la bise; c'est le bruit lugubre et fantastique de la tempête 

 qui ébranle les vieux troncs; c'est le crépitement des feuilles qui se 

 froissent en tombant, quand l'automue arrive. Le vent tire du fond 

 des bois ces longs accords qui nous charment le soir, et quand la 

 tempête mugit et souffle l'hiver dans les branches dépouillées, les 

 forêts exhalent leurs plaintes déchirantes et retentissent du fracas 

 des arbres qui tombent en nous glaçant d'effroi. 



Enfln, puis-je terminer cette rapide esquisse sans dire un mot du 

 charme que nous éprouvons à la vue des plantes que chaque année 

 nous ramène et qui varient suivant les saisons : les unes sont les 

 messagères privilégiées que la nature a choisies pour nous annoncer 

 le retour désiré de jours longuement attendus; les autres nous font 

 Revue de Botanique, tome vu (1888-1889). 15 



