EN LA SIERRA DE BANAO 315 



tado, ó más bien suspenso en el borde de la hamaca, fumando me- 

 lancólicamente, ambos codos apoyados en las rodillas, la cabeza 

 entre las manos, los ojos fijos en la inmensa hoguera. ¿En qué 

 sueña? ¿Saborea, acaso, la alegría embriagadoi-a de bogar en el 

 gran misterio del destino humano? ¿Porqué no? No olvidemos 

 que la humanidad ha menester de su ración de ensueño. Cada 

 uno de nosotros, al fin de la jornada, las más de las veces triste y 

 desabiida, siente la necesidad de abrir como uu postigo hacia el 

 infinito. 



O acaso su imaginación remonta años atrás, hacia ese pasado 

 reciente aún donde gastaba los mejores años de su juventud, erran- 

 te á través de esos mismos bosques. 



El Dr. Cuervo, aprovechando la calma que sigue á la tempestad, 

 se entrega á la pesca con tea en la orilla del «Higuanojo». 



Don Pita ronca ruidosamente en su rincón; ¡ feliz mortal ! 



En cuanto á mí, es á duras penas que puedo conciliar el sueño, 

 pues, á pesar mío, evoco el recuerdo de esta pobre raz-i desapareci- 

 da, y cuyo restos colocados religiosamente á mi rededor han perte- 

 necido á seres que como nosotros algunos siglos habían aspirado el 

 purísimo ambiente de aquellos bosques, y que como nosotros tam- 

 bién se habían agrupado en aquel remoto y solitario recinto. 



De su tumba se levanta 



El melancólico espectro 



De aquella inocente raza 



Tan muerta, que hasta su nombre 



Va olvidándose en mi patria ! 



Pobres indios ! ved sus sombras 



Dispersas por las sabanas, 



Errar, inquiriendo el sitio 



De sus antiguas moradas ! 



Con qué ternura llorando 



A sus palmeras se abrazan! 



Oh, dolor ! llena de vida 



Aún reina en Cuba la palma, 



Y con la voz de sus pencas 



En vano á los indios llama. 



Se fueron ! y para siempre 



Los que tanto la adoraban ! 



Dejad los campos de Cuba, 



Melancólicos fantasmas! 



Ya no se apoya en sus lomas 



Vuestra pajiza cabana, 



