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Ils ont fui ces jours de gloire, 

 Où tes rapides exploits , 

 Som Taile de la victoire 

 Servoient d'égide à nos Rois ; 

 Temps heureux, où chaque année 

 Couronnoit ta tête ornée 



De la palme du combat, ' 



Tu n'es plus, ton glaive à terre 

 Tombe en morceaux, comme un verre .w 



Qui briéé perd son éclat. 



Ce glaive pareil au foudre 

 Contre les camps ennemis , 

 Dieu pour les réduire en poudre, 

 Dans tes mains l'avoit remis ; 

 Mais , vain éclair d'espérance , 

 Ton bras resté sans puissance 

 Disparoît dans le tombeau, ' ' 



Dernier emblème d'un trône 

 Dont la plus ferme colonne 

 Est moins qu'un foible roseau. 



Toi, peuple qui gémis dans des transes mortelles, 



Crains que des échos infidelles 



N'en chargent leur lugubre son; .^,|jpj -. 



Gardant seul le dépôt de douleurs aussi saintes , 



Ne vas pas confier tes plaintes 



Aux profanes murs d'Ascalon. 



Nos ennemis joyeux d'entendre nos disgrâces, 

 Enfleroient d'orgueil Icufs menaces 



