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Auffallender aber ist in unserm ganzen Vaterland der 
Rückgang einer stattlichen Reihe von Vogelarten, die auch 
vor einem Vierteljahrhundert und länger bei uns nicht besonders 
häufig waren. Das ist um so beklagenswerter, als diese zum 
Teil besonders schönen und besonders interessanten Vögel 
dem völligen Untergang, wenigstens in unsrer Heimat, ge- 
weiht zu sein scheinen. Wohl in allen Fällen trägt der Mensch 
selbst die Schuld an dieser Verarmung der Natur, sei es, daß 
er manche Arten durch direkte Nachstellung zu kläglichen Resten 
dezimiert hat, sei es, daß die von Jahr zu Jahr fortschreitende 
Kultivierung des Bodens, die immer intensiver betriebene Land- 
und Forstwirtschaft, die Zunahme von Industrie und Verkehr 
den betreffenden Vögeln ihre Existenzbedingungen erschwert, 
ja sogar völlig entzogen haben. Nur ein paar Arten, die hier- 
her gehören, will ich kurz nennen. Der Eisvogel, der von 
den Fischereiberechtigten in rücksichtsloser Weise verfolgt, 
die ebenso farbenprächtige Mandelkrähe, die ihres bunten 
Kleides wegen von schießwütigen Jägern weggeknallt wird, 
und die Wachtel, deren stimmungsvollen Ruf man heute 
draußen auf dem Lande überhaupt nicht mehr oder nur ganz 
ausnahmsweise noch einmal vernimmt. Um diesen kleinsten 
Hühnervogel tut es mir besonders leid. Ein gut Stück Poesie 
des Landlebens ist mit ihm dahin. Viele von Ihnen, hoch- 
verehrte Anwesende, werden sich gewiß noch gern jener Feier- 
abendstunden im Sommer erinnern, da man sich zwischen 
den blühenden Weizenfeldern oder den honigduftenden Klee- 
stücken erging. Stille, heilige Stille. Selbst die Grillen haben 
ihr Zirpen eingestellt, der Lerche Lied ist verstummt. Das 
ganze Feld hat sich dem Schlaf überlassen. Da steigt der 
Mond am Osthimmel auf, und kaum ergießt sich sein silbernes 
Licht auf die ruhende Flur, da tönt es so lustig vom Rande 
des Feldes: „Pickwerwick, pickwerwick.“ In einem Atem geht’s 
fort, zehn- oder zwölfmal, dann eine Pause. Eine zweite 
Wachtel gibt Antwort, ganz in der Ferne schlägt eine dritte, 
und je mehr sich die Mitternacht nähert, um so lauter und 
hitziger schallt es. Nur in den frühesten Morgenstunden ver- 
stummt der muntere Schlag; aber kaum beginnt im Osten der 
junge Tag zu grauen, so tönt es wieder so emsig, das freundliche 
„Pickwerwick“, als wollten die nimmermüden Tiere hier unten 
im Feld mit den jauchzenden Lerchen in der Höhe wetteifern. 
