Die Natur. 
Natur! Wir sind von ihr umgeben und umschlungen — unver- 
mögend aus ihr herauszutreten, und unvermögend, tiefer in sie hinein 
zu kommen. Ungebeten und ungewarnt nimmt sie uns in den Kreis- 
lauf ihres Tanzes auf und treibt sich mit uns fort, bis wir ermüdet 
sind und ihrem Arme entfallen. 
Sie schafft ewig neue Gestalten; was da ist, war noch nie; was 
war, kommt nicht wieder: Alles ist neu und doch immer das Alte. 
Sie scheint alles auf Individualität angelegt zu haben, und macht 
sich Nichts aus den Individuen. Sie baut immer und zerstört immer, 
und ihre Werkstätte ist unzugänglich. 
Sie lebt in lauter Kindern; und die Mutter, wo ist sie? Sie ist 
die einzige Künstlerin: aus dem simpelsten Stoffe zu den grössten Con- 
trasten: ohne Schein der Anstrengung zu der grössten Vollendung; zur 
genauesten Bestimmtheit, immer mit etwas Weichem überzogen. Jedes 
ihrer Werke hat ein eigenes Wesen, jede ihrer Erscheinungen den iso- 
lirtesten Begriff, und doch macht alles Eins aus. 
Es ist ein ewiges Leben, Werden und Bewegen in ihr, und doch 
rückt sie nicht weiter. Sie verwandelt sich ewig, und ist kein Moment 
Stillstehen in ihr. Für’s Bleiben hat sie keinen Begriff, und ihren 
Fluch hat sie an’s Stillstehen gehängt. Sie ist fest: ihr Tritt ist ge- 
messen, ihre Ausnahmen selten, ihre Gesetze unwandelbar. 
Sie lässt jedes Kind an ihr künsteln, jeden Thoren über sie richten, 
tausende stumpf über sie hingehen und nichts sehen, und hat an allen 
ihre Freude und findet bei allen ihre Rechnung. 
Man gehorcht ihren Gesetzen, auch wenn man ihnen widerstrebt; 
ınan wirkt mit ihr, auch wenn man gegen sie wirken will. Sie macht 
